Odio a mi gato porque insiste en seguir haciendo todo aquello a lo que le digo no.

-Se afila las uñas en el papel higiénico: aprendió a abrir la puerta del baño.
-Se acuesta en mis zapatos: se hace flaco hasta pasar por la pequeña rendija que deja la tabla que puse especialmente para tapárselos.
-Destrozó mi silla hamaca: todos sabemos bien que está esperando a que la retapice para volver a por ella.
-Hace un desparramo de piedritas fuera del recipiente (y hasta pequeños pedacitos de sorete) cada vez que va a su "baño": repito, ¡tira afuera pequeños pedacitos de sorete!
-Más que maullar, grita: suele hacerlo por la mañana tempranito.
-Muerde y lo hace a traición: a mí, mientras duermo o cuando escribo y a Retoño, cuando mira tele o pasa caminando.
-Cada vez que abro la puerta de casa se escapa: siempre que lo dejé afuera lloró para volver, pero no se deja agarrar para entrar cuando quiero cerrar y termino corriendo al gato entre las macetas de los vecinos antes de ir a trabajar.
-Tiene muchas ganas de matar a mi bello arbolito: tuve que mandar a Floripondio a vivir al pasillo por su bien.
-Suele acostarse en el lavamanos: adentro, sí, un asco, y lo llena de pelos.
-Pierde pelo a lo bobo y me tapa las cañerías, me arruina la ropa y los almohadones.
-No puedo deshacerme de él: tampoco voy a tirarlo a la calle y no le encuentro nuevo hogar.

Etiquetas: Este post puede ser interpretado como una oferta felina y quien quiera un gato gris, castrado, muy bello y con una personalidad *arrolladora*, sólo tiene que decir "miau" y le hago un delivery instántaneo.

Sobre mi Edipo:

En mis dulces 16, él me presentó a Burroughs, a Sartre, a Henry Miller y hasta tuvo la osadía de recomendarme que saltee “toda la parte política” de Justine y vaya directo al sexo. Juás.

Sobre lo injusto que me resulta que mis amigos vivan en Italia o México, acá dos pruebas contundentes de por qué considero que la virtualidad a veces termina siendo un cruel aperitivo, apenas un pálido botón de muestra de lo que puede suceder en vivo:

Fact 1 (Aguafuerte online, from MSN):

Julian dice:
Yo creo que los chinos y los hindúes van a conquistar Marte en menos de 20 años
Danixa PUM dice:
jajajajajajaja
Julian dice:
posta, lo colgue en mi blog
Julian dice:
y eso si que va a cambiar todo


Fact 2 (Maravillas de GChot):

Cieguito: Podrías jugar a la canasta o al carioca. Tenés que empezar a hacer relaciones maduras, con gente que toma té, que usa paraguas...
Daniela: paraguas si, estoy re a favor. Y el té yo tomo, a full.
Cieguito: si, esa onda
Daniela: ahora, los juegos de mesa.... me aburren
Cieguito: porque seguro tenés infulas de bridge, pero no te da el piné
Daniela: oh, no. Yo tengo infulas de poker, pero soy muy sudaka
Cieguito: ya fuiste a pokerstars?
yo tengo un millon y medio de dolares de mentira ahi.
cuando quiera, me compro una ferrari de mentira.

El camisón verde
de algodón,
tan grande,
tapa
apenas
recubre
el bochorno,
calor y vergüenza
de un sábado
que ya es domingo.

Voy a confesar algo:

Tiro el Tarot, creo seriamente en él y, además, soy muy buena en ello.

¡Quiero una remera con la foto de la mujer biónica levantando un auto!

Vino uno y me dijo "che, te pareces a Lindsay Wagner" y entonces WOW, me inundó una catarata de imágenes, todas made in La Infancia. Yo veneraba a La Mujer Biónica. Ella: una maestra que escribía en el pizarrón dado vuelta a toda velocidad, la súper heroína flacucha. Así rubia, mini sosa, siempre despeinada... Como yo. Y yo que corría en cámara lenta a todas partes, y yo que quedaba fascinada cuando aparecían los androides esos a los que les sacaban la cara y se les veían los circuitos. La presentación. Ese mapa de un cuerpo al que le iban completando las partes que eran biónicas. Oído (me acuerdo el ruido) y brazo derechos, más las dos piernas. Ay, y esa pequeña cicatriz en el labio, arriba, que me dejaba como prendada. Yo jugaba a que era Jaime Sommers, yo fui Jaime Sommers hasta los 12 y ahora vino uno y me dijo.

10 cosas que lamento haber perdido

-Mi súper cuelgue adolescente.
-Infinidad de libros y cedés.
-El gusto por encerrarme a pintar.
-Mi diario intimo de la infancia.
-La vida cotidiana con algunos amigos.
-La pasión por mi trabajo.
-Mi hebilla favorita.
-La capacidad de no dormir una noche y rendir al otro día.
-La posibilidad de improvisación.
-Aquel vestido blanco con florcitas croché.

Otra vez es moda
eso de separar
fragmentos de
WEREVER
con números

Dos. 2. II.

Viejo y nuevo.
Nuevo porque viejo.
Tan viejo que nuevo.


“werever” podría ser
*PONELE*
un largo poema,
finito como
una viborita
de plastilina. Roja.

También está de moda eso de ser de psicología frágil, pero sobrevivir para contarlo y tener accidentes extremos aunque graciosos, cruelmente divertidos como que en el camino de tu compra mensual de Rivotril, aún con tu pequeña paranoia urbana a flor de piel, te choque con su bici el último chongo que te dejó tirada. Y que te quiebre un brazo, que te invite a salir de nuevo por la culpa que siente y que vos aceptes en la guardia del hospital y después durante un mes necesites ayuda para atarte las zapatillas; que te pique el yeso con tanto calor que está haciendo últimamente y no puedas ni siquiera rascarte.

Y cuando lo contás nadie se ríe en tu cara.
Y cuando lo pensás no le encontrás la gracia.

La moda es ahora
usar una hebilla
que aparte ese pelo
que a todas nos cae
sobre los ojos. Siempre.

Sobre mi Edipo:

A los 10 años, en medio de mi devaneo entre Condorito, Billiken y la colección Robin Hood, él vino y me regaló Crónicas Marcianas. Oh.

Odio:

*El calor aplastante
*A los técnicos de Telefónica.
*A toda la estafa Speedy.
*A la estúpida escribana esa que se la pasa de vacaciones.
*El cuelgue de la dueña de mi depto para arreglar todo lo que se rompe.
*Que la dueña de mi depto no sea colgada para cobrar (este ítem en intima relación con el anterior).
*Todo lo que se rompe en mi depto (este ítem en intima relación con los dos anteriores).
*A la portera de mi edificio y sus ridículos juicios morales.
*Al gato, sus pelos que se caen en mis sábanas y el maullido constante.
*La manía infantil de cortarse el pelo a escondidas (mi retoño está post-nuclear).

(Oh, extrañaba hacer listas y también mi costado punk).

Hace un filtro para el fino con un pedacito de cartón que recortó prolijamente de su caja de Clonazepán. Genérico. Y así resume en una sola acción, tan exacta como cruelmente, el peor cliché de sus treintiblá años de vida.

La calle lo llevaba a Chloé...

Aburrida una noche, en contra de la tevé y sin nada nuevo que leer, remixé la biblioteca y por suerte terminé cayendo en las viejas garras de Boris Vian. Ay, oh, PUM otra vez: Fue como volver a los 16, pero mejor. Quero ir a una conferencia de Jean Sol Partré, ser amiga de Lazuli, conocer a Denis y decirle que todo va a estar bien. También me gustaría escuchar a Duke Ellington hasta que me sangren los oídos y saber mejor francés.

Oh, Cieguito Dixit Show:

"En vez de guardar tus emociones en el corazón, que es tan sentimental, las guardás en los riñones: llegás a tu casa y evacuás todo".

¿Es poco modesto afirmar que mis amigos son genios?

Oído en medio de una fiesta:

"Si fuera gusano sería más feliz".

Es un dixit de Barby, pero a mi gusto funciona genial como inicio de un cuento o, mejor aún, una minificción y ya. Dice todo.

Está bien, lo reconozco:

Perdí la capacidad de encontrarme en una esquina X con gente que no lleva encima su celular.

Debería escribir la crónica hilarante, pero ahora me da fiaca

Por lo pronto, puedo limitarme a enumerar, en rándom, cosas como:
*Silvia Montanari declamó cuentos y poesías
*Un pianista tocó Alfonsina y el mar
*En la bolsa que nos llevamos las "premiadas" había cremas anti-age
*Una de las ganadoras estaba disfrazada de Diego Rivera (traje blanco, camisa negra)
*Silvia Montanari hacía pausas dramáticas
*Si no fuera por mis amigas, no hubiera podido reirme de ello
*Para el brindis tenían sólo vino blanco, en copas complicadas, que obviamente decidimos despreciar
*Me encontré con una amiga de mi mamá que parecía una mini Luisa Kuliok
*Silvia Montanari estaba ahí
*Sepan que me quedo corta

Mi momento más bizarro, en imágenes

Acá un juego: Descubra a una danixa en esta platea vejestoria (a su lado, Nicolet y Male A, dando apoyo moral. Gracias chicas y a Andy S, que shegó después)

Por momentos quisiera...

...ser pelirroja, pero natural. Y que todo me importe mucho menos.

Acciones 2

Decir que te dije decime y vos diciendo que recordemos que nos acordaramos de algo que habíamos olvidado.

Me parece que ya no llueve más.

Me hubiera gustado que se jugaran otras cartas, hubiera preferido que no haya tanta espada y que los Arcanos Mayores en vez de ser el Ermitaño y la Rueda, hayan sido la Estrella, o El Sol. En fin, apenas una copa hubiera pedido. Pero no. Todo es un cuatro de espadas que me dice tanto.
Por suerte hay amigas, Retoño y una decoración nueva de mi casa. Y se viene la banda ancha. No van a poder conmigo: ese sería un buen slogan para una remera.

Expectativa: Cero.
Autoestima: Millón.

Postal de esta mañana

Yo lista, sentada en el patio con la cartera abrazada, sin tiempo, llegando tarde pero igual ahí sentada, charlando con Retoño, en cueros y despeinado. La niñera no llegaba.

mosquitos gigantes, compus diminutas, teles re finitas, niños gordos y libros subrayados, casi mamarrachados, con la signo 07 que ya se gastó. Verano.

Acciones 1

Unir en la cabeza palabras y encajarlas como un Tetris gramatical que cuando forman líneas desaparecen así, con un Plin.

Mirarme en tus ojos lindos ---- V
si yo tuviera mascota
sería una vaca holando-argentina
con eternas pestañas largas
(ya tiene nombre, imagino su cara)

Saborear tu aroma intenso ---- V
cuando tomo café lo hago,
por supuesto, en taza grande:
amargo en su punto justo

Caminar juntos ---- V
las sandalias me dan fobia,
a favor de las ojotas: amo las botas,
zapatillas, todo tipo de zapatos
siempre sin taco

Entender que podríamos perdernos ---- V
en mis listas y libretas
cronometrado cada instante
que después me niego a chequear:
el gusto sólo de hacerlas

Negarme a que eso pase ---- V
necesito esa pollera globo
entro a gastar lo que no tengo
ya me veo en ella y oh, no:
no aceptan tarjetas

Y mantener la fe en lo que viene ---- V
Paseo por fantasilandia
soy una danixa detrás de sus gafas, me asomo
descubro que soy capaz de volver siete cuadras atrás
con efectivo, a buscarte

Porque PUM
Y no hablo de la pollera balloon

Titulo: Amor y qué.

Sueño que se me caen los dientes

Es mi pesadilla recurrente, empieza con una muela floja que al rato está en mi mano y me levanto llena de una angustia tan frivola como existencial. Anoche fue diferente: caían los dientes todos, con encía incluida, y el pensamiento era, mientras miraba con horror mi boca destrozada, "esta vez no es un sueño".

Atrapada en Mondo Cumbia

Al tipo le suena el celular en el colectivo, tiene ringtone tropical y lo deja musicalizar el viaje, mueve la cabeza al ritmo de Bombón Asesino hasta que atiende y dice, chocho de la vida: "Llamame otra vez".

Como si uno no fuera suficiente, tengo dos

A pedido, salgo del closet: empezamos por un cuento

Un poco de autobombo

Me gané un mini premio

¿Porque tengo el corazón valiente? o ¿Amado mio?

O sea, digo:
¿? o ¿?

Etiqueta: Yo soy Gilda.

Por momentos quisiera...

...ser una de esas personas con talento y buena estrella, para que las ofertas de trabajo me lluevan y yo las rechace. Que todo lo bueno me pase así, sin esfuerzo. Entonces sí, me dedicaría por fin a reirme de todo y de todos, relajada en mi casa preciosa mientras mi amor me cocina un pollo al horno y el retoño juega en la computadora.

Etiqueta: En realidad lo quiero todo el tiempo.

Cosas que no voy a hacer este fin de semana:

-No voy a comer un asado.
-No voy a estar muy abstemia que digamos.
-No voy a reirme de nada el viernes a la noche.
-No voy a pasear por San Telmo el sábado a la tarde.
-No voy a terminar de trabajar temprano.
-No voy a escribir cosas inspiradas.
-No voy a estar chocha de la vida, flotando como una campanita.

Según la R.A.E. (Vigésima segunda edición)

Idiota.
(Del lat. idiōta, y este del gr. ἰδιώτης).

1. adj. Que padece de idiocia. U. t. c. s.

2. adj. Engreído sin fundamento para ello. U. t. c. s.

3. adj. coloq. Tonto, corto de entendimiento.

4. adj. desus. Que carece de toda instrucción.


Cada vez son más a los que la 2 y la 3 se les aplican a la perfección.

Volviendo a un viejo vicio, ODIO:

-Los lunes.
-Que le hayan perdido la camperita Adidas al retoño en su maldito jardín.
-Los martes.
-A la inépta que representa a la dueña de mi departamento.
-La *genial* idea de que los viernes haya otro cierre.
-Que el pibe del ciber escuche metallllll.
-Los sádados de cierre.
-Que no me alcance la plata, la onda, la edad, el alma, el talento y mil etcéteras espantosos.
-El súper poder de los propietarios sobre los inquilinos.
-Idem para jefes sobre empleados, editores sobre redactores y así.
-Al gato cuando maúlla como un poseso.
-Los días que tengo que cumplir horario.
-Al gato en sí mismo.
-Mi trabajo actual.
-Que la rueda gire y no me toque fortuna.
-Todo.

Dudas existenciales

¿Agarro y comento cada cosa que me interese, hablo de la última película que vi, reseño el libro que está en mi mesita de luz, linkeo mis notas, hago el no va más del 2.0 y relaciono todo con lo que están diciendo esos otros que me importan? ¿O mejor agarro y sigo con mi soliloquio, hablando de pelotudeces cool, jugando con algunas palabritas y sus sonidos, mezclando un poco todo... así, sin dibujitos, sin gran tecnología, absolutamente encapsulada? ¿Agarro y mando al carajo el trabajo, los horarios fijos, las presiones al pedo o mejor sigo aguantando, esperando ese "momento justo"? ¿Agarro y me mudo a una casa linda en un barrio que no me gusta o sigo en mi casa fea en un barrio buenísimo? ¿Pongo wifi o sigo mendigandole al vecino y a lo bares? ¿Sigo insistiendo con este flequillo o me clavo las hebillas sapito? ¿Bla o Bué? ¿Pum o Crash? Ay, ponele que ay.

Del apartado "Definiendo personajes en una frase"

En algún momento de una de sus resacas, durante los escasos segundos de profunda lucidez que a veces aparecen antes de la angustia existencial, llegó a darse cuenta de que los suyos eran conflictos bastante idiotas.

Lo bueno de que llueva y yo no tenga paraguas es:

1. Mil cosas. No, millones.

Rándom lunes

-El escenario es un bar que pone música mersa, aunque también tiene wifi, buenos precios, ventanas a la calle Piedras y autos que pasan lejos pero se dejan ver.
-Releo un chat y dilato el momento de ponerme a trabajar.
-El MSN abierto ya es casi anecdótico, pienso, pero turu: aparece una ventanita.
-No contesto.
-Tomo Coca Light y releo un chat.
-El olor a café recién hecho que sale de la máquina y otros puntos a favor de la locación enumerados más arriba, me hacen olvidar por un rato que no puedo fumar acá y hasta puedo llegar a obviar que suena Luis Miguel.
-Releo ese chat y releo ese chat.
-El GTalk dice clink!
-Twitter me distrae.
-Es la misma persona la que me habla por GTalk y MSN: la bloqueo de todos lados.
-Dios mío, a Juan Luis Guerra le sube la bilirrubina.
-La Coca Light no está fría como yo quisiera.
-Todo me distrae.
-Me hago la Simona en este bar.
-Una peluquería en San Juan y Chacabuco tiene un cartel en la puerta que dice (bien grande): "La casa se reserva el derecho de admisión y permanencia".
-Pienso que si alguien me habla por Gtalk y MSN a la vez es como que me llame a casa, al celu y me mande un texto mientras me toca timbre.
-Si pudiera fumar acá...
-Quichicientas ventanas abiertas de GTalk que no me interesan.
-Le pido al mozo que cambie la radio y me pregunta por qué.
-El GTalk está vacío si él no está.
-Ando obsesionada con Antoine Doinel, pero bien.
-Recuerdo cuando estudiaba peluquería y lo asqueroso que me resultó lavarle la cabeza a una vieja, así que entiendo con delay el cartel de San Juan y Chacabuco.
-Hay seis pestañas de Firefox trabajando y esto recién empieza.
-"Porque está cantando Celeste Carballo", le digo al mozo.
-Quiero hacerme anteojos nuevos.
-Estoy tan contenta que me aterro.
-El mozo me pide que le recomiende radios y me doy cuenta de que no quiero conversar.
-Si pudiera fumar acá...
-Aborto el plan cambio de música, me relajo y le digo al mozo que me encanta esa canción. Es mini cierto: “Me volvió loco tu forma de ser”.
-Terminemos con esta farsa jipona: QUIERO WIFI EN MI CASA YA.
-También me obsesionan los supermercados chinos.
-Batería baja, me da estrés.

сохранить только

Etimología de "cursi":
El origen de la palabra es desconocido, sin embargo se dice que apareció en Andalucía en 1865, derivado del árabe marroquí "kúrsi", que significa "figurón, personaje importante". Otra versión similar asegura que es un juego con las sílabas del apellido Sicour y que proviene de una canción popular que ridiculizaba a las hijas de esa familia por su pretendida elegancia y excesivo snobismo.

Significado de "cursi" (según la Real Academia Española):
(Etim. disc.).
1. adj. Se dice de un artista o de un escritor, o de sus obras, cuando en vano pretenden mostrar refinamiento expresivo o sentimientos elevados.
2. adj. coloq. Dicho de una persona: Que presume de fina y elegante sin serlo. U. t. c. s.
3. adj. coloq. Dicho de una cosa: Que, con apariencia de elegancia o riqueza, es ridícula y de mal gusto.


Datos curiosos sobre "cursi":
a. Si lo googleas, el primer resultado es una banda mini fashion uruguaya.
b. Si lo ponés en el traductor de idiomas a inglés, no sale nada.
c. Si escribis "corny", al español arroja "nagesh".
d. Si ponés "nagesh" en google, te habla de un veterano comediante de la India.

Declaración sobre "cursi":
A veces lo soy.

Cae agua desde el cielo y va a seguir cayendo

Yo tiré mi paraguas, lo dejé olvidado a propósito en ídem porque sé que la propiedad circular me encontrará con otro mejor.

Noté esta mañana, gracias a andar sin él, que la mayoría de los usuarios de paraguas no entienden que lo bueno de ellos es caminar bajo la lluvia y no por la porción con techos que amarretean las veredas. Se pierden de escuchar el pum pum desde abajo.

Como hacer Bungee jumping

Oh la la: la Nouvelle Vague

THE PARADISE CINECLUB PRESENTA:

El 7 de octubre a las 21, puntual, en el Club de Trapecistas Estrella
del Centenario (Ferrari 252), Una chica tan decente como
yo (Une belle fille comme moi, François Truffaut, 1972). Entrada: $5.

La idea es ver en pantalla grande eso que nunca viste en pantalla
grande y además música a tono, comida deliciosa y buen rollo para que
domingo sea menos domingo.



Una comedia policial de 98 minutos. La sinopsis podría ser más o menos así: Stanislas Previne, un joven profesor de sociología, prepara una tesis acerca de la criminalidad femenina. Una de las mujeres elegidas para su estudio es Camile Bliss, acusada del asesinato de un técnico en desratización, entre otros pecados. Se conocen en la prisión, ella es un encanto, él cree en su inocencia y bueno, hay que ver qué pasa, ¿no?

Exorcizar el mal rollo con palabritas

Saber que tener plan A, B y C no garantiza nada y de todos modos tenerlos, para finalmente verlos fracasar y tomarse eso con humor, pero descubrir que humor es como un chongo histérico, que viene y va, y entonces decidir que lo mejor es preocuparse por otras cosas, como que la bombacha que elegí esta mañana es muy linda pero incómoda y autoimponerme pasarla al fondo del cajón para no volver a caer en la tentación de usarla; o dedicarle mi energía a pensar qué merienda me conviene más ahora, si café con leche o mate, si galletitas o tostadas y detenerme en eso, como un cuatro de espadas, así tranquila y con paciencia, para que las cosas pasen y no me toquen mientras yo descanso.

A favor de la lluvia

Y de caminar por la ciudad bajo mi paraguas, para después sentarme a escribir, mirando por la ventana, cómo caen las gotas sobre el pavimento, los perros que pasan, la gente que vuelve a su casa.

A dos escritorios de distancia, sonido ambiente de teclas que tipean

Danixa says:
No quiero trabajar NUNCA MAS

Rodolfo says:
Tenemos que ganar el Loto y retirarnos. Para matar el vicio, publicamos un pasquín mensual sobre cine, crímenes y culos. Lo llamamos las TRES C

Rodolfo says:
Aparte podemos recomendar películas, el culo del día y el crimen más poético a juzgar por Thomas De Quincey, que respete la disposición de la luz y de las sombras, en cualquier callejón angosto y empedrado.

Decirte cosas en chino, hablarte así en simbolitos tan monos. Que de mi boca salgan caligrafías orientales y que espiritus sabios de hombres con ojotas y rodetes me inspiren, para decirte cosas en chino. Y que entiendas.

Matemática pura

1. Intención

+

1. Acción

= En estos casos no hay matemática que alcance.

Haikus periodísticos

Contar las noticias en apenas 20 palabras de un modo simple, fresco, escencial: como por ejemplo, esto que hago acá.

Él ya tiene cinco

Y dice que se siente "mucho mejor que cuando tenía sólo cuatro".

Se lo digo en MAYÚSCULA, seleccionado en negrita: se lo dejo saber de un modo tan bold que casi tengo vergüenza, me autocastigo en silencio por la obviedad, pero siempre me frusto. Sus respuestas siguen siendo itálicas, "encomilladas", como encapsuladas *entre asteriscos*.


No sé, no sé. Creo que necesito borrar este formato de texto y me parece que preferiría algo más manuscrito, que mezcle un poco tutti, como salga, y si pinta cursiva está bien y si de pronto es una imprenta también. Y que se pueda usar lápiz, claro, pero también marcador negro, de los pilot con punta rotativa que me encantan tanto. ¿Entendés?

Llego al chino de a la vuelta cerca de las nueve y veinticinco de la noche.

La cajera que no habla español quiere irse, quisiera irse, pero acepta, laboriosa, que entre a hacer mis compras. Siento que tendría que apurarme, aunque nadie me lo haga notar, así que me apuro. Escaneo las góndolas en busca del Grant’s, pero un cenicerito chino, tan mono, me llama la atención. Me tiento, lo agarro, no olvido buscar mi whisky y, después, corte directo a *yo parada en la caja, en fila mansa, lista para el clink que me saque de ahí*. Yo con mis dos productos, uno en cada mano.
Adelante hay una chica que lleva galletitas de sésamo, leche descremada y Mendicrim light: paga con débito, tarda en firmar el recibo, demora un siglo en meter su desayuno del día siguiente en la bolsa que gentilmente le ofrece la cajera que no habla español y siento que nunca me va a tocar a mí, que estoy parada ahí, con el perramus rojo tan chic, delante de ese hombre gordo con bigote de policía.
Ese hombre gordo con bigote de policía me clava sus ojos de topo en la nuca, tengo que mirarlo y entonces siento el Capri-Capri de mi vida. Abraza una botella de whisky. Él y yo. En esa fila mansa, lista para el clink que nos puede sacar de ahí, entiendo más a ese hombre gordo con bigote de policía que a la chica que lleva galletitas de sésamo, paga con débito y tarda en firmar el recibo. Lo comprendo absolutamente, aunque esté chocha con mi cenicerito oriental que compré de improviso.

Me hizo tanto daño

De pronto verlo a él, que en 1994 era un símbolo sexual, verlo a él ahora con esa panza apretando la camisa celeste clarita cerrada hasta el cuello, la barba de entonces pero sin bigote y oír su risa... su risa que era tan picante y misteriosa convertida en eso, en una especie de grito de mujer.
De pronto verlo a él ahí donde yo estuve y ya no voy a estar, verlo a él detenido, envejecido, verlo a él bajarme la vista, verlo a él que me intimidaba tanto, verlo él ponerse rosa por mi sonrisa sincera.
Es un drama verlo a él, es como una telenovela de la tarde verlo a él, es una broma imposible, un chiste de muy mal gusto verlo a él. El tiempo puede ser un enemigo tan cruel, retorcido, pienso, y verlo a él... Su seguridad esfumada, su grandeza achicada, su brillo aplastado y yo... Verlo a él.... Oh, yo... No. Yo, cuanto lo siento. Verlo a él. Así.

En todas las áreas

Déjà vu de lo horrible, angustia a lo desconocido, enojo porque no debería ser así, rollo, odio el rollo. Por momentos quisiera... hacerme chiquitita y desaparecer.

Gregorio

Hoy mi abuelo cumpliría quichicientos años. Lo extraño al viejo cabrón. Pero me voy quedando con algunos de sus libros, leo sus subrayados y lo conozco un poco más. Me sorprende, me enorgullece.

Lecturas

Me enamora que seas tan arial 11,
porque ya estoy harta de los courier new 12
y desconfío verdaderamente
de cualquier times new roman 10.


Tu voz en el office,
tus frases on word
me estremecen cursi,
estupida----->mente.


No puedo evitar el click,
palpita el mouse en el pad
y sigue-sigue, nunca acaba.

Epitafio Twitt

A ver. Resulta que Fini me dice vía twitter que me pasa un meme: "Su epitafio en 140 caracteres y se lo pasa a quien quiera".

Ok. Me termino de enterar qué es un meme y, bien, acá voy:

"Aquí yace una danixa, cronista, rutera y pendenciera. Con dos datos y su guitarra armó mil notas y en pleno verano, siempre usó ojotas".

Y como no sirvo mucho para las cadenas, se lo paso a quien quiera hacerlo. Así, jipimente.
"Aquí yace quien ha pedaleado hasta la luna y hubiera llegado + lejos si no encontrara en su hogar su universo. Quiso ser Maga y fue Madre"

"Aqui yace Dario Gallo, periodista que murió una tarde de repente al leer el informe de un cronista que traía el adverbio finalmente"

Y sigue. Quedan todos invitados.

Ooooh, qué día tremendo tengo, me digo, pienso, advierto.

Una cosita más: la primavera me da alergia, sumado a que me cae mal la gente que se pone contenta por ella, pero eso no tiene que ver con mi mal rollo actual. Vamos, vamos finishela con el festejo por el sol y los pajaritos.

Sol que entra por la ventana, bar y veo:
una punta de tostado, el mordisco
tres dientes de nene clavados,
dibujados. Hay coca light sin tomar,
vasito de soda que trae de premio el cortado,
pocillo vacío, manchado,
sobre de azúcar sin usar, cerrado.

El calor atraviesa el vidrio; toca
mi brazo, el servilletero,
el coso amarillo con escarbadientes
y también el salero.

La mesa se mueve porque tiene
(como la cucaracha)
carencia de patas de atrás.
El nene rubio que es mío
mira abstraído las cosas.
Es mío, me digo, tiene mis cejas.

Si yo fuera un tipo elegante pero corrosivo, podría haber dicho algo así:

(Pero él lo dice mejor, obviamente)

Instantanea en el colectivo 64, miércoles 10 am, de San Telmo a Once

Las cejas dibujadas (ella)
en una perfecta curva depilada.

Puente (en la frente)
que deja pasar
ideas,
autos por Paseo Colón,
el buen gusto,
no sé.

Por momentos quisiera...

...ser una joven promesa, tan deliciosa que, al verme en el espejo, no pueda refrenar las ganas de guiñarme un ojo a mí misma, cómplice, porque yo sabría, como ningún otro ser viviente en el universo entero, lo bueno que es estar ahí dentro de ese cuerpecito divino.

Libretas: obsesionada con ellas

Tengo en uso, actualmente, cuatro y no podría decir que una sea más importante que la otra, porque todas lo son y cada una cumple una función CRUCIAL.

1. La Moleskine (la rayada, la nueva, porque la lisa la reservo para cuando me pinte el dibujo): esa la llevo a todas partes; es como mi laptop de papel y apunto ideas, escribo mini textos para usar después, o no, en otro lado. Sobre todo me sirve para exorcizarme de las imágenes cuando me asaltan.
2. El cuaderno PUMA (lo que no se comió el gato): Tiene hojas blancas a roletes, el tamaño ideal para descansar sobre mi escritorio y se la pasa al lado de la compu. Ahí escribo lo que planeo subir después a esta page y sí, me vale más si antes fue manuscrito.
3. Mi Pillow Book (que no está literalmente bajo la almohada, sino más bien en la mesita de luz, primer cajón y, oh, creo que estoy dando mucha información): Tiene delicadas hojas rayadas, un señalador que viene included y tapa dura. Ahí hago el relato de los días, pero muy en rándom, como para que la pluma esté siempre suelta, como aprendí leyendo a Bioy.
4. El diario de Fausto (oh, ese es mi retoño): es verde flúo y lo empecé durante el embarazo con la idea de dárselo un día para que conozca mi cabeza de los veintis, los treintis y así, de pronto, alguna vez de alguna forma podremos tener la misma edad. Y le cuento su historia, mi historia, la nuestra, bah.


Si usara etiquetas, acá diría: TODO ES PERSONAL.

Pros y contras de criar un retoño:
Pro: Es mi mini edecán, siempre dispuesto a alcanzarme ese cuaderno, esa birome lejana cuando estoy concentrada en algo, y es feliz de hacer el mandado, sólo a cambio de un "gracias" y, claro, indicaciones muy precisas.

Pros y contras de entrar en confianza:
Contra: se pierde el misterio.

Pros y contras de ser treintañera:
Pro: De verdad verdadera me considero "en mi mejor momento" (estética y mentalmente), además de que como mucho menos vidrio y, si se derrapo, no te vas a dar cuenta.

Pros y contras de alcanzar un poco lo inalcanzable:
Contra: Salen a la luz algunas pequeñas miserias que lo van haciendo otra vez menos real y ese brillo ya no enceguece (oh, eso podría ser un pro, si no diera tanta pena)

Permuto

Gato gris símil plateado, realmente muy hermoso, de pelaje suave, joven (1 año) pero grandote, ya castrado, mimoso y experto cazador de moscas en vuelo. A cambio sólo quiero que un benefactor me libere de la culpa que caerá sobre mí después de asesinar a la mascota de mi hijo. Eso nada más. Lo permuto por tranquilidad de conciencia.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Me comió un cuaderno, el desubicado. CUATRO PÁGINAS LLENAS DE IDEAS QUE ME IMPORTABA TENER AHÍ ANOTADAS. Ojalá se indigeste, ojalá que las hojas no le toquen el cuerpo cuando caigan.

Amor copypaste

De pronto uno se relaciona tanto por mail, GTalk, Twitter… que comienzan a existir nuevas conductas. Es un pecado posmoderno, una especie de evolución tecnológica pero romántica de las cartas manuscritas y notas cotidianas enviadas por mensajeros y/o correo postal que rigieron los vínculos hasta mil novecientos y pico que ahora vuelven, a mi gusto, mejoradas.
Me encanta esto de hablar en vivo, pero también necesito el por escrito; discutir ideas con otro epistolarmente. Rotunda y definitivamente siento que cada día hay más herramientas que suman, que aportan y, como todo queda en la inteligencia de quien las usa, me relajo y disfruto, participo activa y me dejo atrapar gustosamente en la eterna relectura de diálogos: maravilla que permite esta charla virtual continua.
Y de pronto, un mini gesto como encontrar una perla en el discurso del otro, seleccionarla, hacer copy y trasladarla con un paste a una respuesta de chat, de mail, a un Twitt a la vista de todos o, por qué no, a un post en mi page pasa a ser una demostración de cariño tan inmensa, como un “te quiero” tácito que sólo podría existir hoy, que de pronto uno se relaciona tanto por mail, Gtalk, Twitter… Esto es un loop: por cierto, se llama amor copypaste.

El colmo de los colmos

En versión Twitter, dice así:
Especial de La Maga para fin de año. Lindo. Bues, no: en vez de pagarles a los periodistas, les cobran. Sí, $1200. Lo juro: ¿qué pasó, Ares?

En versión que permita más de 140 caracteres, podría agregar, porque aún no puedo creerlo y ya que en TEA me enseñaron que el pez por la boca muere, algunos textuales de la nefásta gacetilla. Y dice:

La mítica revista cultural de los noventa, recuperada por su creador y director, Carlos Ares, convoca a un seminario de estudio, investigación y trabajo, dedicado a periodistas jóvenes con poca o ninguna experiencia laboral y estudiantes que se encuentren ya en el último año de estudios terciarios de periodismo o Ciencias de la Comunicación y quieran completar su formación con el desarrollo en la práctica de un medio profesional.
El grupo de investigación, redacción y trabajo funcionará como una redacción que se reunirá los días (tales, pero son tres), en (tal lugar, no voy a hacer prensa de esto), entre los meses de septiembre y diciembre de 2007.
(...)
Durante el desarrollo del trabajo, los periodistas deberán proponer y discutir las notas, los textos, crónicas, columnas de opinión, entrevistas, críticas y reportajes a publicar con el director y el resto de la redacción. Los artículos serán corregidos y valorados en conjunto. Un editor en jefe hará la revisión final.
(...)
El objetivo del seminario es desarrollar desde cero y en los hechos el plan de negocios, la administración, el análisis de los costos de producción, la idea periodística, el diseño, el archivo, los contenidos, las nuevas secciones, la relación con los anunciantes, el plan de lanzamiento y los mensajes publicitarios del número especial de La Maga que deberá estar listo para ser distribuido a mediados de diciembre de 2007.
La segunda época de la revista comenzará formalmente su actividad en marzo de 2008. Los participantes que se distingan por su trabajo en el seminario tendrán entonces la oportunidad de integrarse a la redacción profesional y colaborar en la publicación.

Las plazas disponibles para el Seminario son sólo 35.

Los interesados deberán enviar un texto de presentación de unas 40 líneas a la siguiente dirección: (que bien podría ser soyunladri@notelopuedocreer.com)
(...)
El costo del seminario es de 300 pesos por mes, desde septiembre hasta diciembre.
(...)

Dos inventos que, se me ocurre, ya deberían haberse hecho hace tiempo:

1) La máquina de teletransportarse (que funcione mejor que la de La mosca, claro), pero nada muy loco, viste: una cosa así, sencillita, tipo la función teleport en Second Life pero en la vida real.
2) Una pastilla que tomes antes de beber vino tinto y que te garantice que no va a aparecerte en el labio inferior esa raya violeta tan fea, que dura hasta el día siguiente y una la descubre ahí, al día siguiente, al lavarse los dientes y piensa, llena de pasta sabor menta y angustia, cosas como: "Oh, dios, y yo haciéndome la linda con esta boca de payasa".

Necesito ya, pero ya mismo

-Una camara digital.
-Un ama de llaves y un edecán.
-Un lavarropas de esos finitos y sino, bueno, uno cualquiera.
-Que Chapman venga de visita, para empezar.
-Una laptop y todo tipo de tecnología móvil.
-500 pesitos más por mes.
-Unas zapatillas blancas, bajas.
-Otras iguales, en negro.
-Una licuadora.
-Todos los libros que presté y nunca me devolvieron.
-Idem cedés (Nota: no prestar más libros ni cedés).
-Más espacio en la cocina.
-Esa pollera negra con la tira de tela estampada en simil vaca holando-argentina.
-Un patio más ancho.
-Que se quede mudo el gato.

Adjetivos y comparación

*La mini escandolosa, efímera como una promesa de amor (se te ve la bombachita roja).
*Una pared blanca con manchas violetas, igual a moretones en la piel de alguien muy pálido.
*Un amante bien machito, parece que transpirara Colbert Noir.
*Una situación extravagante, tipo ir de bares, vos y yo, vestidos de Batman y Robin.

Por cierto (Rándom)

* Puedo asegurar, jurar y demostrar que la amistad entre el hombre y la mujer sí existe, es posible y hasta es mejor que otras.
(Pero eso depende mucho del muchacho en cuestión, claro).

*A los fedes, rafas, gabys, barbys, rodos y guilles, si se los llama por su nombre completo suelen creer que uno está enojado con ellos, o algo así.

*Yo soy de esas que viven creyendo que saben leer los mensajes ocultos en el discurso del otro. Suelo acertar, lo que no colabora nada en realidad: Hace un combo fatal con mi paranoia de base (y ahí es cuando fallo).

Parte II

Tienen aspecto de "todavía no cumplí 30" y, si ya pasó, quieren olvidarse de eso o, si está por pasar, temen que llegue el momento. Así que van por la vida con actitú yo-me-como-el-mundo, pero la matizan con ropa campechana tipo camisas a cuadros, chombas salmón, jeans claritos, timberlands... Esos son los sebastianes.

Altos, bronceados siempre, de pelo tan lacio que se les sospecha planchita, se refieren a Nueva York con naturalidad, como si dijeran 'el otro día en... Olivos", se emborrachan con cerveza y suelen casarse con estelitas, pero calentarse con las roxanas... Esos son los nachos.

Ah! Me olvidaba

ODIO a la gente que manda mails con pedido de confirmación de lectura.

Cosas que no hago por principio (o colapsa el mundo)

1. Ir a Caballito, Flores y/o Floresta.
2. Viajar en colectivo a Belgrano en la semana durante el día.
3. Besar a mi madre.
4. Ir a bailar.
5. Concurrir a un evento lleno de gente que conozco "mas o menos".
6. Tocar extraños.
7. Saludar con un beso a alguien que recién conozco.
8. Seguir cadenas de mails o cualquier tipo de juegos "para adultos piolas" como (el peor ejemplo que viví) el amigo invisible obligatorio con compañeritas de una revista nefasta.
9. Decir "Yo tengo un blog".
10.Ir de visita a la casa de gente que quede a más de un colectivo (un colectivo y un subte, sí; un colectivo y un tren, también. Dos colectivos, NO).

Por momentos quisiera...

...amarte y que ames, intoxicarme con tu aroma, ser cursi y decirte una frase como "intoxicame con tu aroma" para que vos te rías de costado, tan moderno y despeinado, antes de dejar todo lo que estás haciendo para venir corriendo a darme uno de tus abrazos.

Parte I

Las chicas que toman Coca Light, se hacen claritos y caminan tipi tapa por el microcentro, apuradas para llegar a la oficina después de su hora de gimnasio, su pecho erguido resalta la cadenita de oro, su carita bronceada en pleno julio... Ellas son las estelitas.

Las que lavan el calzón y lo cuelgan en la ducha, se les vuelve a mojar en el próximo baño pero la dejan ahí, pobre su bombacha solitaria, como un decorado de tristeza, esas que tienen en vez de una alfombrita una toalla vieja para salir de la bañadera y nunca la lavan, o lo hacen cada mes y medio, con suerte, y compran la comida de la semana en el maxi-kiosco de la esquina, de aspecto producido aparente pero las medias están corridas... Ellas son las marisas.

Las empleadas publicas que sienten que haber conseguido ese puesto es como una beca, que tienen dos décadas en su trabajo y, aunque quisieran casarse, tener hijos y nietos, juran que para ellas “trabajar es un descanso para el alma”, tienen un uniforme laboral inventado por sí mismas, que suele ser un pantalón tipo de traje y camisa entallada algo chica, maquillaje cargado y peinados complicados que se desmoronan con el paso de las horas... Ellas son las eugenias.

Las que trabajan de camareras porque de propinas hacen “más plata que trabajando un mes en un banco”, gustan de la noche y sus secretos, pero estando en el backstage, se vanaglorian de conocer el ingrediente secreto de todas las recetas, la cama de cada barman y hacen rally barrilete en los after hours, gratis, porque son colegas, "del gremio"... Ellas son las roxanas.

Las de jogging rosa o lila en sus horas libres, probablemente con bincha al tono pero de pantalón ajustado y remera vintage en horario de trabajo gastronómico que es “mientras tanto” se reciben de psicólogas, o “hasta que salga un bolo con continuidad”, suelen ser castañas de pelo brilloso, como para comercial de tintura, y tienen algún defecto que las hace aún más bellas... Ellas son las maras.

Próximamente, las lorenas, las marinas, las paolas, las lilianas y las natachas.

La señora del Laverrap me da miedo

Es una persona que conoce todas mis miserias, que sabe cuántas bombachas ensucio por semana, que puede dar fe del tipo de manchas que padezco.
Es alguien que cada vez que voy a dejar mi evidencia, comenta como al pasar si hay cambios en la cantidad de ropa que suelo llevar, o en el tiempo que dejo pasar entre un lavado y otro. "Qué pasa que traes sólo una bolsa", dice. "Te esperaba ayer", reclama.

Esta mujer, además, me saluda con un beso y modula un "Ho-la-Da-nie-la" cuando hago entrega o paso a retirar.

Me asalta un pensamiento cada vez: ella sabe algo, y me mira como diciendo "yo sé, yo sé". Suelo tropezarme de los nervios ahí adentro, en ese Laverrap tan chiquito y por demás cálido. Me perdió una media negra y me da pudor reclamarla.

La fiesta está buenísima y
mis amigos
bailan.
Yo,
también.
Vos,




te imagino en ese rincón
y voy, vengo a hablarte
aunque no
(Marina me hace una foto de la belleza que no ves)
estés.


Yo contestaría,
si esto fuera twitter,
"Estoy recordandolo".


Esa canción me gusta,
vuelvo a la pista y
derrapo


hasta mañana.

Humorbo: Juguetes tóxicos

Mattel dejó escapar al mercado una partida de muñecos que contendrían pintura a base de plomo. Jugueterías de Estados Unidos deciden tirar todos los chiches de Fisher-Price a la basura por las dudas y, aunque la empresa asegura que no llegaron a Argentina, igual la subsecretaría de Defensa del Consumidor le pidió precaución a los padres y comerciantes del rubro locales.

Me imagino arrancandole a su Elmo de entre las manos regordetas a un bebé, que chupó y baboseó con amor a ese monstruo rojo lleno de plomo durante los últimos tres meses... "Es por tu bien, es por tu bien".

Ays.

PS. Este post no sería el mismo sin la impagable ayuda y rigurosidad periodistica del Cieguito, experto en muñecotes.

mother&rocker y su retoño punk

-Haceme caricias, mami. Así despacito. Por acá y por acá también. Seguí, seguí.
-Sos mimoso, vos, eh.
-Y, sí.
-...
-Pero también muy feroz.

Por momentos quisiera…

…ser una de esas chicas a las que llamo sarcásticamente “estelitas” y andar por la vida llena de deseos simples; pensar en banalidades con mi cabecita fresca por dentro y llena de claritos por fuera mientras oigo el tipi tap de mis tacos chinos golpeteando las aceras del microcentro porteño rumbo a la oficina, en la que trabajo de 9 a 18.

Cave girl actual

Acá dice Piro que si un antropólogo viniera en muchos años a investigar de qué se trataba el comienzo del siglo XXI podría ver los twitters que ahora estamos escribiendo. Y que habría que respetar, si así fuera, la consigna del “qué estas haciendo” que propone la herramienta. Estoy de acuerdo. Pero también es cierto que las reglas están para romperlas. Entonces, lo que yo me pregunto es, precisamente, cómo. Bien, lo que nos molesta nos transforma, en eso estoy de acuerdo con Mancini, así que me dedico a hacer mientras voy desenhebrando este ovillo. O mejor dicho: para ir deshebrándolo.

Igual, dejo una reflexión final sobre el tema:
Si nuestros twitters van a ser, de alguna forma, las cuevas de altamira del mañana, estaría bueno dejarle a los pobres antropólogos del futuro algo más interesante para investigar. O sea, escribamos lo que sería salir a cazar el búfalo de hoy.

En un improbable mundo paralelo, en donde las danixas pusieran avisos para encontrar un amor, éste diría:

“Soy rara, sí, complicada, retorcida y algo fóbica, pero ahí justamente radica mi encanto. Sólo quiero un muchacho judío al que no se le note lo judío, que sea inteligente, en lo posible de anteojos y que ostente un corrosivo humor ácido y latiguillos filosos a roletes para, juntos, ver cine oriental cada tanto, comer cosas deliciosas siempre y comparar nuestras aversiones al final de cada día. Excluyente abstemios, se valorará muy favorablemente que sepa tomar whisky”.

About twitter

Hay mucha gente en eso, y cada vez son más. Lo vengo escuchando hace meses y nunca terminó de convencerme, pero ahora pintó una fiebre generalizada y lo evalué una vez más. Claro que cantidad no implica calidad, pero muchos de los usuarios son personas que considero inteligentes y algunos hasta son amigos personales. Muy amigos, como por ejemplo él y sobre todo él, que además está agrupando con éxito a todos los twitteros argentos acá. Bien, la idea me parece romántica (en el sentido literal del término); estoy a favor de las redes sociales y está bueno en un punto eso de hacer un “tejido de la red twittera de la Argentina”. Con respecto al para qué y con qué fin, se me ocurren mil respuestas viables y ahí sí compraría. Lo que me hace ruido es el cómo.

Me dediqué a leer unos cuantos twitters, muchos. De gente que conozco y de otros que no. Me aburren y/o incomodan, en general. Le di vueltas y más vueltas a la idea, igual, porque sospecho bien del twitter, bah: lo usa gente que yo avalo y entonces me convencí de que algo bueno tiene que tener. Además, quiero que mi “no” sea desprejuiciado. Conclusión: Twitter no me cierra a pesar de su potencial informático-automático y aunque el concepto de tiempo real aplicado a lo virtual sea tan interesante. El problema es que no vi que se use para eso.

La mayoría de las cosas que encontré son aburridos minuto a minuto, en gerundio, de todas las pelotudeces que hace un ignoto, más algunas charlas bobas llenas de arrobas. Me parece el colmo del egocentrismo, un sin sentido para el que twittea y, más aún, para el que lo lee. Me resulta de un exhibicionismo/vouyerismo extremo, tanto así que ya no puedo leerle su twitter a nadie más porque me da como vergüencita ajena. Lo percibo, además, como una suerte de puerta de entrada a todas las paranoias posibles, sobre todo esa invitación que te llega al mail, la que dice “Mongo Aurelio quiere saber que estás haciendo”. Uh, qué sé yo, Mongo… ¿Qué decirte? Por mi parte, leo tus twitters (del calibre de “voy a vaciar la vejiga y vuelvo”) y, como le explicó Mia Wallace a Vincent Vega, te digo que “es un poco más de la información que necesitaba”.

Es diferente, a mi gusto, el caso de Darío Gallo (el otro artífice de tuitear), que cuando no está evangelizando para twitter suele dar cuenta de una suerte del día a día de un periodista y, sobre todo, el paso a paso del cierre de cada Noticias: su twitter es como estar adentro de la cabeza de un gran editor. Ahí sí, profesionalmente me resulta interesante; es como una escuelita de periodismo virtual. Por el momento, es el único al que le encuentro sentido. Sobre todo en el ida y vuelta que, en principio, sería la razón de ser del twitter, a mi gusto.

El resto… el resto es vacío, casi obsceno en el mejor de los casos y aburrido en su gran mayoría, sin info de valor, con faltas ortográficas. De esa manera, me parece que twittear es como mandar un sms muy personal, pero con reply all a un montón de extraños y publicarlo en una pagina web. Hay que ver si la cosa evoluciona con más inteligencia. Pero así, de ese modo, paso.

Lo dije, que tanto.

43

El martes 27 de julio de 2004 publiqué en este blog que 36 era el número. Ahora es viernes, y la cifra cambió a 43.

Y avanzan los días, y los años con sus números de.

Estupenda novedad para santelmenses

El bar El Federal por fin entendió que es mejor un par de mozos viejos, con trajecito y modales; amables de verdad: no esa estúpida pelilarga confianzuda ni esos pebetes tendencia con piercings y ansias de turistas.

Cuatro de la tarde, dos diarios en la mesa, café con leche, tostaditas con queso blanco y la llovizna helada afuera, del otro lado de la ventana. Me tienen.

Quiero ser
tu carencia
dolerte en
mi ausencia.

Ojalá me perdieras.


Lo que más quisiera
es un vacío en tu
perfecta seguridad.

Y que siga la vida así
con una falta de mí
en vos
que no
sos.

Saquémonos las caretas

Ludovica dice:
Chancho de Metal (1911-1971).
"Sibarita, hedonista y lujurioso, el chancho de metal no se priva de nada y gasta todo su dinero en los placeres terrenales. Es ambicioso, y cuando se propone algo no para hasta conseguirlo. Tiene tendencias artísticas y puede convertirse en un músico o actor importante; sus extravagancias son de lo más originales y divertidas".




Pero es sabido que no, que vos sos más bien inepto en la cocina, aburrido por definición y pacato en otros ámbitos, te privas de todo y nunca tenés dinero. Tu ambición más grande es que tu padre siga pagándote el alquiler, y cuando te propones algo podés tardar siglos en conseguirlo... con suerte. Tenés ínfulas de artista y te decís músico; sos una obviedad ambulante.

Danixa edita a Ludovica:
Donde dice "Chancho de Metal (1911-1971)", en un caso particular al menos (y doy fe), debería decir: "Cerdo de Mierda (1971)"

Yo podría enamorarme de...

…un barman con mucha noche en el pasado pero días en el presente, que cada tarde al llegar a casa me revuelva los ingredientes justos, me elogie los vasos, copas y demás implementos comprados en el mercado de San Telmo y mantenga intacto mi espirituoso ímpetu con sus letales pero deliciosas mezclas.


Caminaría zigzagueante a su encuentro, bailaría unas eses perfectas para él, tomaríamos Dry Martini en bata cada tanto y mis labios picantes de angostura le agradecerían cada Manhatan. Mi hígado entero yo le daría.

me dijo el tarot
que vos y yo
no
quería saber
si
podía ser

Por momentos quisiera...

...saber cómo herirte verdadera y certeramente, dejar la bondad de lado y animarme a hacerlo para después darme el gusto de consolarte con besos y abrazos de los míos, y finalmente curarte todas las heridas hasta volver a tener ganas de dañarte.

Manolo Dixit

Ante una de mis recurrentes quejas por todo, justo cuando me autodeclaré una rata, mi amigo en la distancia dijo:

"Hay cosas peores. Como ser un hamster".







Y yo recuerdo el ruido de su risa, sin erres.

Yo podría enamorarme de...

...un peluquero fashion que enaltezca mi flequillo con su secador potente, me cuide con esmerado amor las puntas para que nunca más se ajen y mantenga mi frizz dominado, bajo la atenta acción de sus maravillosas cremas humectantes.


Mi cuero cabelludo entero, cada una de mis raíces vírgenes y todo mi rubio oscuro ceniza natural yo le daría.

Que lo parió

Hay gente que no debería morirse tan pronto.

Tan linda soy

y

perfumada voy.


Todos
quieren
algo
de mí

lo veo:
el deseo.

Y vos
que no



podrías
estar
acá.


Tu verde silencio,
tan on line,
me insulta.





Y yo
que no



podría
estar
allá.

Experimentos en vacaciones

A saber:
Me emborracha mucho más un tubo de tinto que media botella de whisky.

Nota: La prueba se realizó con un San Telmo de uvas tintas Malbec-Syrah, un día, y continuó con Jameson, otra jordanada, previa desintoxicación de la consumidora-cobaya gourmet.

Pronóstico actual

Paranoia en leve ascenso, crisis hermitañas durante los próximos días y probable estabilidad temporal ante un frente de bebida espituosa, que podría llegar del Este.










Podrías ir llegando ya del Este, ¿no?

Por momentos quisiera...

...que estuvieras al alcance de un sms, para mandarme la cagada del siglo alguna madrugada borracha al escribirte un mensajito que diga algo así como "dale, hacé ya mismo todo eso que dijiste".

Ya lo cantó Dárgelos: "porque a mi generación no le importa tu opinión"

El pop juvenil se hizo rock más temprano que tarde, pero cuando llegó el punk ya no hubo un antes. Eso fue base para lo demás, incluso del deambular autómata por el grunge, y hasta de la plástica capa de modernidad que un día recubrió todo. Ahora ya no hay nada, y viceversa. Es como un Aleph.

Postura

Si está bien usado, gramaticalmente hablando, me declaro a favor del punto y coma. Y, como todo lo bueno, sólo en su justa medida, casi amarreteándolo. Si no, intoxica.

Tus llantas blancas
corcel urbano
galopan la calle


enamorada
pestaña
pupila
iris

el ojo

todo
reclama
tu imagen
vintage.

Montgomery azul
de príncipe retro
que entra en mi rutina, ups,
digo: retina.

¿Hace falta comentar que nieva y que uh, que loco, Buenos Aires está todo blanco?
Y que alguien me explique a tanto boludo festejando afuera, en el frío helado, este signo evidente de inminente Apocalipsis. ¿Cuándo caigan las bolas de fuego también van a celebrar?

¿Qué me está pasando?
Ya tengo asumido hace rato que las letras de Raffaella Carrà, a veces, me resultan mejores consejeras que el Tao Te Ching. La verdad es que sospechaba bien de Andrea hace varios años, sí, pero nunca creí que la cortina de presentación de Zingara iba a ser mi soundtrack 07 por excelencia. Alta, alta filosofía Del Boca:

Me dejé engañar de nuevo por el corazón,
perdonando tus errores, tu falta de amor.
Otra vez te dije "sí", al hacerlo me mentí
y en tu trampa nuevamente yo caí.

Otra vez llamé a tu puerta sin mirar atrás,
después de haberme prometido no verte jámas.
Si el amarte fue un error, volver contigo fue peor:
es una vida en blanco y negro sin color.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que a pesar de todo
siempre cree en el amor.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que vive apostando el corazón.

¿Cómo pude perdonarte sin pensar en mí?
Siendo rey de la mentira ¿por qué te creí?
Y dejé que la pasión, complice del corazón,
dominara totalmente mi razón.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que a pesar de todo
siempre cree en el amor.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que vive apostando el corazón.