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miércoles, 11 de enero de 2012

La vida en átomos es como una montaña

Cuando navego el Carapachay o el río Luján me pregunto cosas como por qué todo será tan marrón y si los tábanos serán descendientes de Hitler, después me contesto que el marrón es su forma de vida y que Hitler podría haber reencarnado en insecto. Si sube el agua, si baja el agua, si un pez de bigotes tipo Dalí pasa entre mis piernas, si los murcielagos arrullan o aterran a los durmientes, si los muelles sirven para colgar las patas y mirar a lo lejos mientras se espera una lancha, una lancha que te saca y te arranca de ahí, te lleva a una tierra firme llena de horarios que quiere más de vos y entonces dejás el río atrás, mirás por la ventana de la colectiva cómo se aleja la isla porque en tu casita del continente aún tenés un hijo en crecimiento, un gato que se cree el rey del mundo y una bicicleta fiel que te lleva a donde quieras ir, sin preguntar nada.

domingo, 11 de diciembre de 2011

Agarramos la lancha y nos fuimos río arriba

¿Qué más podés querer si el mal más grande es el acoso de la gatapeluda y estás viendo a un perro ser un perro y nada más? Te metés al agua y se te limpia la cabeza por dentro y afuera hay barro, guerra de pelotas de barro, y después prendés un fuego, mirás la luna y unos árboles que crecen en riveras enfrentadas se hacen amigos arriba y se tocan las copas: pasás con la canoa por el tunelcito de naturaleza y ¿qué más podés querer?

lunes, 2 de marzo de 2009

Último

finalmente esto se oye como era o como es tiene que ser porque
canta un pájaro en disonancia
muchas hojas mueven a sus árboles
ese río crecido trae ramas
hay agua que toca y lame muelles
mientras nosotros mordemos yuyos
a la sombra de un sauce eléctrico
un lunes cualquiera.

sábado, 28 de febrero de 2009

Alaridos de grillos aunque la luz siga trabajando, vista:
se mueve el agua
se muestra una estrella
se avecinan los insectos.

Amarra la balsa, agarra la calma; se oye:
todos los que pasan
todo lo que pasa
todos los perros ladran.

Yo lo veo a él correr por allá,
él me escucha a mí callarme por acá.
Nosotros somos dos.
Navegamos.

lunes, 23 de febrero de 2009

Quinto

Su peor pesadilla en el Tigre es la lluvia, dice y yo
miro el agua caer finita sobre el río porque
tengo un techo, porto un libro, pasan lanchas.
La nariz dilatada, el cuerpo calentito,
amnistía a los mosquitos.

Tomar mate en el muelle es una acción y que las gotas pinchen, no.
Los sauces finalmente tienen coherencia si los miro desde acá.
Un nene con la vista clavada en la lontananza, aferrado a su pistola de agua.
Una mujer que escribe.

jueves, 19 de febrero de 2009

Cuatro

si tuviéramos una casita de éstas
la pintaríamos toda de naranja
y habría un kayak dado vuelta
cerca de la puerta violeta,
la que da al muelle
y a ése kayak dado vuelta
a veces lo usaríamos de asiento
para descansar nuestros brazos y piernas musculosos
de tanto remar en canoas prestadas, sin motor
y nuestros brazos y piernas musculosos
son los que nos abren paso
sirven para despejar juncos
cuando avanzamos descalzos
por pequeñas selvas
perseguidos por perros empáticos
que no dejan de hacerse amigos nuestros
y nos rodean custodiándonos
a veces incluso se tiran al río para salvarnos
aunque no nos estemos ahogando.

lunes, 16 de febrero de 2009

3

nos dormimos arrorrados por los grillos
acunados nuestros cuerpos por la calma
el delta es para nosotros
un cuenco de agua zen
feng shui de la modorra compartida.

aunque un mensaje de texto nos avisa
que ahora mismo venus brilla en el cielo
optamos por seguir escuchando.

La noche. Ya no necesitamos verla.

viernes, 13 de febrero de 2009

II

Carapachay y después nos soñamos
en otras épocas imaginamos
una noche en ese hotel no
podemos evitar pensar en
tener un perro blanco
gigante
casi feroz.

Lo dejamos correr por el parque grande.

Todo lo que queremos es asomarnos a la galería
ver pasar los navíos enceguecidos por el sol de la tarde
cortar una margarita y decir frente al río marrón
"Oh, mai... aim exausted. Lets jav sam tiii, mai dear".

martes, 10 de febrero de 2009

la república de la heladerita portátil

Maquillada la rubia
con lunar cucaracha la morena
remera marinera las amigas de 70.
Hay un hombre con bastón, no: son dos.

Esquivan el paisaje río Luján
mandan textos ojos puestos
cámaras de celular.

Somos una familia
de este tipo de clase media
que antes mirábamos de lejos
y decile a Bibi que se traiga las faturas
acá hay mate
adolescentes
mucho niño
un bebé
olor a
gente.

A nosotros se nos pegan los muslos al asiento
las parejas se besan, pasa un pibe que toma café
los ojos se quedan en la flor violeta enorme
sobre la oreja
que lleva
ella, toda gafas
los collares le hacen clin clin clin
clin clin
clin.