Gregorio

Hoy mi abuelo cumpliría quichicientos años. Lo extraño al viejo cabrón. Pero me voy quedando con algunos de sus libros, leo sus subrayados y lo conozco un poco más. Me sorprende, me enorgullece.

Lecturas

Me enamora que seas tan arial 11,
porque ya estoy harta de los courier new 12
y desconfío verdaderamente
de cualquier times new roman 10.


Tu voz en el office,
tus frases on word
me estremecen cursi,
estupida----->mente.


No puedo evitar el click,
palpita el mouse en el pad
y sigue-sigue, nunca acaba.

Epitafio Twitt

A ver. Resulta que Fini me dice vía twitter que me pasa un meme: "Su epitafio en 140 caracteres y se lo pasa a quien quiera".

Ok. Me termino de enterar qué es un meme y, bien, acá voy:

"Aquí yace una danixa, cronista, rutera y pendenciera. Con dos datos y su guitarra armó mil notas y en pleno verano, siempre usó ojotas".

Y como no sirvo mucho para las cadenas, se lo paso a quien quiera hacerlo. Así, jipimente.
"Aquí yace quien ha pedaleado hasta la luna y hubiera llegado + lejos si no encontrara en su hogar su universo. Quiso ser Maga y fue Madre"

"Aqui yace Dario Gallo, periodista que murió una tarde de repente al leer el informe de un cronista que traía el adverbio finalmente"

Y sigue. Quedan todos invitados.

Ooooh, qué día tremendo tengo, me digo, pienso, advierto.

Una cosita más: la primavera me da alergia, sumado a que me cae mal la gente que se pone contenta por ella, pero eso no tiene que ver con mi mal rollo actual. Vamos, vamos finishela con el festejo por el sol y los pajaritos.

Sol que entra por la ventana, bar y veo:
una punta de tostado, el mordisco
tres dientes de nene clavados,
dibujados. Hay coca light sin tomar,
vasito de soda que trae de premio el cortado,
pocillo vacío, manchado,
sobre de azúcar sin usar, cerrado.

El calor atraviesa el vidrio; toca
mi brazo, el servilletero,
el coso amarillo con escarbadientes
y también el salero.

La mesa se mueve porque tiene
(como la cucaracha)
carencia de patas de atrás.
El nene rubio que es mío
mira abstraído las cosas.
Es mío, me digo, tiene mis cejas.

Si yo fuera un tipo elegante pero corrosivo, podría haber dicho algo así:

(Pero él lo dice mejor, obviamente)

Instantanea en el colectivo 64, miércoles 10 am, de San Telmo a Once

Las cejas dibujadas (ella)
en una perfecta curva depilada.

Puente (en la frente)
que deja pasar
ideas,
autos por Paseo Colón,
el buen gusto,
no sé.

Por momentos quisiera...

...ser una joven promesa, tan deliciosa que, al verme en el espejo, no pueda refrenar las ganas de guiñarme un ojo a mí misma, cómplice, porque yo sabría, como ningún otro ser viviente en el universo entero, lo bueno que es estar ahí dentro de ese cuerpecito divino.

Libretas: obsesionada con ellas

Tengo en uso, actualmente, cuatro y no podría decir que una sea más importante que la otra, porque todas lo son y cada una cumple una función CRUCIAL.

1. La Moleskine (la rayada, la nueva, porque la lisa la reservo para cuando me pinte el dibujo): esa la llevo a todas partes; es como mi laptop de papel y apunto ideas, escribo mini textos para usar después, o no, en otro lado. Sobre todo me sirve para exorcizarme de las imágenes cuando me asaltan.
2. El cuaderno PUMA (lo que no se comió el gato): Tiene hojas blancas a roletes, el tamaño ideal para descansar sobre mi escritorio y se la pasa al lado de la compu. Ahí escribo lo que planeo subir después a esta page y sí, me vale más si antes fue manuscrito.
3. Mi Pillow Book (que no está literalmente bajo la almohada, sino más bien en la mesita de luz, primer cajón y, oh, creo que estoy dando mucha información): Tiene delicadas hojas rayadas, un señalador que viene included y tapa dura. Ahí hago el relato de los días, pero muy en rándom, como para que la pluma esté siempre suelta, como aprendí leyendo a Bioy.
4. El diario de Fausto (oh, ese es mi retoño): es verde flúo y lo empecé durante el embarazo con la idea de dárselo un día para que conozca mi cabeza de los veintis, los treintis y así, de pronto, alguna vez de alguna forma podremos tener la misma edad. Y le cuento su historia, mi historia, la nuestra, bah.


Si usara etiquetas, acá diría: TODO ES PERSONAL.

Pros y contras de criar un retoño:
Pro: Es mi mini edecán, siempre dispuesto a alcanzarme ese cuaderno, esa birome lejana cuando estoy concentrada en algo, y es feliz de hacer el mandado, sólo a cambio de un "gracias" y, claro, indicaciones muy precisas.

Pros y contras de entrar en confianza:
Contra: se pierde el misterio.

Pros y contras de ser treintañera:
Pro: De verdad verdadera me considero "en mi mejor momento" (estética y mentalmente), además de que como mucho menos vidrio y, si se derrapo, no te vas a dar cuenta.

Pros y contras de alcanzar un poco lo inalcanzable:
Contra: Salen a la luz algunas pequeñas miserias que lo van haciendo otra vez menos real y ese brillo ya no enceguece (oh, eso podría ser un pro, si no diera tanta pena)

Permuto

Gato gris símil plateado, realmente muy hermoso, de pelaje suave, joven (1 año) pero grandote, ya castrado, mimoso y experto cazador de moscas en vuelo. A cambio sólo quiero que un benefactor me libere de la culpa que caerá sobre mí después de asesinar a la mascota de mi hijo. Eso nada más. Lo permuto por tranquilidad de conciencia.
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Me comió un cuaderno, el desubicado. CUATRO PÁGINAS LLENAS DE IDEAS QUE ME IMPORTABA TENER AHÍ ANOTADAS. Ojalá se indigeste, ojalá que las hojas no le toquen el cuerpo cuando caigan.

Amor copypaste

De pronto uno se relaciona tanto por mail, GTalk, Twitter… que comienzan a existir nuevas conductas. Es un pecado posmoderno, una especie de evolución tecnológica pero romántica de las cartas manuscritas y notas cotidianas enviadas por mensajeros y/o correo postal que rigieron los vínculos hasta mil novecientos y pico que ahora vuelven, a mi gusto, mejoradas.
Me encanta esto de hablar en vivo, pero también necesito el por escrito; discutir ideas con otro epistolarmente. Rotunda y definitivamente siento que cada día hay más herramientas que suman, que aportan y, como todo queda en la inteligencia de quien las usa, me relajo y disfruto, participo activa y me dejo atrapar gustosamente en la eterna relectura de diálogos: maravilla que permite esta charla virtual continua.
Y de pronto, un mini gesto como encontrar una perla en el discurso del otro, seleccionarla, hacer copy y trasladarla con un paste a una respuesta de chat, de mail, a un Twitt a la vista de todos o, por qué no, a un post en mi page pasa a ser una demostración de cariño tan inmensa, como un “te quiero” tácito que sólo podría existir hoy, que de pronto uno se relaciona tanto por mail, Gtalk, Twitter… Esto es un loop: por cierto, se llama amor copypaste.

El colmo de los colmos

En versión Twitter, dice así:
Especial de La Maga para fin de año. Lindo. Bues, no: en vez de pagarles a los periodistas, les cobran. Sí, $1200. Lo juro: ¿qué pasó, Ares?

En versión que permita más de 140 caracteres, podría agregar, porque aún no puedo creerlo y ya que en TEA me enseñaron que el pez por la boca muere, algunos textuales de la nefásta gacetilla. Y dice:

La mítica revista cultural de los noventa, recuperada por su creador y director, Carlos Ares, convoca a un seminario de estudio, investigación y trabajo, dedicado a periodistas jóvenes con poca o ninguna experiencia laboral y estudiantes que se encuentren ya en el último año de estudios terciarios de periodismo o Ciencias de la Comunicación y quieran completar su formación con el desarrollo en la práctica de un medio profesional.
El grupo de investigación, redacción y trabajo funcionará como una redacción que se reunirá los días (tales, pero son tres), en (tal lugar, no voy a hacer prensa de esto), entre los meses de septiembre y diciembre de 2007.
(...)
Durante el desarrollo del trabajo, los periodistas deberán proponer y discutir las notas, los textos, crónicas, columnas de opinión, entrevistas, críticas y reportajes a publicar con el director y el resto de la redacción. Los artículos serán corregidos y valorados en conjunto. Un editor en jefe hará la revisión final.
(...)
El objetivo del seminario es desarrollar desde cero y en los hechos el plan de negocios, la administración, el análisis de los costos de producción, la idea periodística, el diseño, el archivo, los contenidos, las nuevas secciones, la relación con los anunciantes, el plan de lanzamiento y los mensajes publicitarios del número especial de La Maga que deberá estar listo para ser distribuido a mediados de diciembre de 2007.
La segunda época de la revista comenzará formalmente su actividad en marzo de 2008. Los participantes que se distingan por su trabajo en el seminario tendrán entonces la oportunidad de integrarse a la redacción profesional y colaborar en la publicación.

Las plazas disponibles para el Seminario son sólo 35.

Los interesados deberán enviar un texto de presentación de unas 40 líneas a la siguiente dirección: (que bien podría ser soyunladri@notelopuedocreer.com)
(...)
El costo del seminario es de 300 pesos por mes, desde septiembre hasta diciembre.
(...)

Dos inventos que, se me ocurre, ya deberían haberse hecho hace tiempo:

1) La máquina de teletransportarse (que funcione mejor que la de La mosca, claro), pero nada muy loco, viste: una cosa así, sencillita, tipo la función teleport en Second Life pero en la vida real.
2) Una pastilla que tomes antes de beber vino tinto y que te garantice que no va a aparecerte en el labio inferior esa raya violeta tan fea, que dura hasta el día siguiente y una la descubre ahí, al día siguiente, al lavarse los dientes y piensa, llena de pasta sabor menta y angustia, cosas como: "Oh, dios, y yo haciéndome la linda con esta boca de payasa".

Necesito ya, pero ya mismo

-Una camara digital.
-Un ama de llaves y un edecán.
-Un lavarropas de esos finitos y sino, bueno, uno cualquiera.
-Que Chapman venga de visita, para empezar.
-Una laptop y todo tipo de tecnología móvil.
-500 pesitos más por mes.
-Unas zapatillas blancas, bajas.
-Otras iguales, en negro.
-Una licuadora.
-Todos los libros que presté y nunca me devolvieron.
-Idem cedés (Nota: no prestar más libros ni cedés).
-Más espacio en la cocina.
-Esa pollera negra con la tira de tela estampada en simil vaca holando-argentina.
-Un patio más ancho.
-Que se quede mudo el gato.

Adjetivos y comparación

*La mini escandolosa, efímera como una promesa de amor (se te ve la bombachita roja).
*Una pared blanca con manchas violetas, igual a moretones en la piel de alguien muy pálido.
*Un amante bien machito, parece que transpirara Colbert Noir.
*Una situación extravagante, tipo ir de bares, vos y yo, vestidos de Batman y Robin.

Por cierto (Rándom)

* Puedo asegurar, jurar y demostrar que la amistad entre el hombre y la mujer sí existe, es posible y hasta es mejor que otras.
(Pero eso depende mucho del muchacho en cuestión, claro).

*A los fedes, rafas, gabys, barbys, rodos y guilles, si se los llama por su nombre completo suelen creer que uno está enojado con ellos, o algo así.

*Yo soy de esas que viven creyendo que saben leer los mensajes ocultos en el discurso del otro. Suelo acertar, lo que no colabora nada en realidad: Hace un combo fatal con mi paranoia de base (y ahí es cuando fallo).

Parte II

Tienen aspecto de "todavía no cumplí 30" y, si ya pasó, quieren olvidarse de eso o, si está por pasar, temen que llegue el momento. Así que van por la vida con actitú yo-me-como-el-mundo, pero la matizan con ropa campechana tipo camisas a cuadros, chombas salmón, jeans claritos, timberlands... Esos son los sebastianes.

Altos, bronceados siempre, de pelo tan lacio que se les sospecha planchita, se refieren a Nueva York con naturalidad, como si dijeran 'el otro día en... Olivos", se emborrachan con cerveza y suelen casarse con estelitas, pero calentarse con las roxanas... Esos son los nachos.

Ah! Me olvidaba

ODIO a la gente que manda mails con pedido de confirmación de lectura.

Cosas que no hago por principio (o colapsa el mundo)

1. Ir a Caballito, Flores y/o Floresta.
2. Viajar en colectivo a Belgrano en la semana durante el día.
3. Besar a mi madre.
4. Ir a bailar.
5. Concurrir a un evento lleno de gente que conozco "mas o menos".
6. Tocar extraños.
7. Saludar con un beso a alguien que recién conozco.
8. Seguir cadenas de mails o cualquier tipo de juegos "para adultos piolas" como (el peor ejemplo que viví) el amigo invisible obligatorio con compañeritas de una revista nefasta.
9. Decir "Yo tengo un blog".
10.Ir de visita a la casa de gente que quede a más de un colectivo (un colectivo y un subte, sí; un colectivo y un tren, también. Dos colectivos, NO).

Por momentos quisiera...

...amarte y que ames, intoxicarme con tu aroma, ser cursi y decirte una frase como "intoxicame con tu aroma" para que vos te rías de costado, tan moderno y despeinado, antes de dejar todo lo que estás haciendo para venir corriendo a darme uno de tus abrazos.

Parte I

Las chicas que toman Coca Light, se hacen claritos y caminan tipi tapa por el microcentro, apuradas para llegar a la oficina después de su hora de gimnasio, su pecho erguido resalta la cadenita de oro, su carita bronceada en pleno julio... Ellas son las estelitas.

Las que lavan el calzón y lo cuelgan en la ducha, se les vuelve a mojar en el próximo baño pero la dejan ahí, pobre su bombacha solitaria, como un decorado de tristeza, esas que tienen en vez de una alfombrita una toalla vieja para salir de la bañadera y nunca la lavan, o lo hacen cada mes y medio, con suerte, y compran la comida de la semana en el maxi-kiosco de la esquina, de aspecto producido aparente pero las medias están corridas... Ellas son las marisas.

Las empleadas publicas que sienten que haber conseguido ese puesto es como una beca, que tienen dos décadas en su trabajo y, aunque quisieran casarse, tener hijos y nietos, juran que para ellas “trabajar es un descanso para el alma”, tienen un uniforme laboral inventado por sí mismas, que suele ser un pantalón tipo de traje y camisa entallada algo chica, maquillaje cargado y peinados complicados que se desmoronan con el paso de las horas... Ellas son las eugenias.

Las que trabajan de camareras porque de propinas hacen “más plata que trabajando un mes en un banco”, gustan de la noche y sus secretos, pero estando en el backstage, se vanaglorian de conocer el ingrediente secreto de todas las recetas, la cama de cada barman y hacen rally barrilete en los after hours, gratis, porque son colegas, "del gremio"... Ellas son las roxanas.

Las de jogging rosa o lila en sus horas libres, probablemente con bincha al tono pero de pantalón ajustado y remera vintage en horario de trabajo gastronómico que es “mientras tanto” se reciben de psicólogas, o “hasta que salga un bolo con continuidad”, suelen ser castañas de pelo brilloso, como para comercial de tintura, y tienen algún defecto que las hace aún más bellas... Ellas son las maras.

Próximamente, las lorenas, las marinas, las paolas, las lilianas y las natachas.

La señora del Laverrap me da miedo

Es una persona que conoce todas mis miserias, que sabe cuántas bombachas ensucio por semana, que puede dar fe del tipo de manchas que padezco.
Es alguien que cada vez que voy a dejar mi evidencia, comenta como al pasar si hay cambios en la cantidad de ropa que suelo llevar, o en el tiempo que dejo pasar entre un lavado y otro. "Qué pasa que traes sólo una bolsa", dice. "Te esperaba ayer", reclama.

Esta mujer, además, me saluda con un beso y modula un "Ho-la-Da-nie-la" cuando hago entrega o paso a retirar.

Me asalta un pensamiento cada vez: ella sabe algo, y me mira como diciendo "yo sé, yo sé". Suelo tropezarme de los nervios ahí adentro, en ese Laverrap tan chiquito y por demás cálido. Me perdió una media negra y me da pudor reclamarla.

La fiesta está buenísima y
mis amigos
bailan.
Yo,
también.
Vos,




te imagino en ese rincón
y voy, vengo a hablarte
aunque no
(Marina me hace una foto de la belleza que no ves)
estés.


Yo contestaría,
si esto fuera twitter,
"Estoy recordandolo".


Esa canción me gusta,
vuelvo a la pista y
derrapo


hasta mañana.

Humorbo: Juguetes tóxicos

Mattel dejó escapar al mercado una partida de muñecos que contendrían pintura a base de plomo. Jugueterías de Estados Unidos deciden tirar todos los chiches de Fisher-Price a la basura por las dudas y, aunque la empresa asegura que no llegaron a Argentina, igual la subsecretaría de Defensa del Consumidor le pidió precaución a los padres y comerciantes del rubro locales.

Me imagino arrancandole a su Elmo de entre las manos regordetas a un bebé, que chupó y baboseó con amor a ese monstruo rojo lleno de plomo durante los últimos tres meses... "Es por tu bien, es por tu bien".

Ays.

PS. Este post no sería el mismo sin la impagable ayuda y rigurosidad periodistica del Cieguito, experto en muñecotes.

mother&rocker y su retoño punk

-Haceme caricias, mami. Así despacito. Por acá y por acá también. Seguí, seguí.
-Sos mimoso, vos, eh.
-Y, sí.
-...
-Pero también muy feroz.

Por momentos quisiera…

…ser una de esas chicas a las que llamo sarcásticamente “estelitas” y andar por la vida llena de deseos simples; pensar en banalidades con mi cabecita fresca por dentro y llena de claritos por fuera mientras oigo el tipi tap de mis tacos chinos golpeteando las aceras del microcentro porteño rumbo a la oficina, en la que trabajo de 9 a 18.

Cave girl actual

Acá dice Piro que si un antropólogo viniera en muchos años a investigar de qué se trataba el comienzo del siglo XXI podría ver los twitters que ahora estamos escribiendo. Y que habría que respetar, si así fuera, la consigna del “qué estas haciendo” que propone la herramienta. Estoy de acuerdo. Pero también es cierto que las reglas están para romperlas. Entonces, lo que yo me pregunto es, precisamente, cómo. Bien, lo que nos molesta nos transforma, en eso estoy de acuerdo con Mancini, así que me dedico a hacer mientras voy desenhebrando este ovillo. O mejor dicho: para ir deshebrándolo.

Igual, dejo una reflexión final sobre el tema:
Si nuestros twitters van a ser, de alguna forma, las cuevas de altamira del mañana, estaría bueno dejarle a los pobres antropólogos del futuro algo más interesante para investigar. O sea, escribamos lo que sería salir a cazar el búfalo de hoy.

En un improbable mundo paralelo, en donde las danixas pusieran avisos para encontrar un amor, éste diría:

“Soy rara, sí, complicada, retorcida y algo fóbica, pero ahí justamente radica mi encanto. Sólo quiero un muchacho judío al que no se le note lo judío, que sea inteligente, en lo posible de anteojos y que ostente un corrosivo humor ácido y latiguillos filosos a roletes para, juntos, ver cine oriental cada tanto, comer cosas deliciosas siempre y comparar nuestras aversiones al final de cada día. Excluyente abstemios, se valorará muy favorablemente que sepa tomar whisky”.

About twitter

Hay mucha gente en eso, y cada vez son más. Lo vengo escuchando hace meses y nunca terminó de convencerme, pero ahora pintó una fiebre generalizada y lo evalué una vez más. Claro que cantidad no implica calidad, pero muchos de los usuarios son personas que considero inteligentes y algunos hasta son amigos personales. Muy amigos, como por ejemplo él y sobre todo él, que además está agrupando con éxito a todos los twitteros argentos acá. Bien, la idea me parece romántica (en el sentido literal del término); estoy a favor de las redes sociales y está bueno en un punto eso de hacer un “tejido de la red twittera de la Argentina”. Con respecto al para qué y con qué fin, se me ocurren mil respuestas viables y ahí sí compraría. Lo que me hace ruido es el cómo.

Me dediqué a leer unos cuantos twitters, muchos. De gente que conozco y de otros que no. Me aburren y/o incomodan, en general. Le di vueltas y más vueltas a la idea, igual, porque sospecho bien del twitter, bah: lo usa gente que yo avalo y entonces me convencí de que algo bueno tiene que tener. Además, quiero que mi “no” sea desprejuiciado. Conclusión: Twitter no me cierra a pesar de su potencial informático-automático y aunque el concepto de tiempo real aplicado a lo virtual sea tan interesante. El problema es que no vi que se use para eso.

La mayoría de las cosas que encontré son aburridos minuto a minuto, en gerundio, de todas las pelotudeces que hace un ignoto, más algunas charlas bobas llenas de arrobas. Me parece el colmo del egocentrismo, un sin sentido para el que twittea y, más aún, para el que lo lee. Me resulta de un exhibicionismo/vouyerismo extremo, tanto así que ya no puedo leerle su twitter a nadie más porque me da como vergüencita ajena. Lo percibo, además, como una suerte de puerta de entrada a todas las paranoias posibles, sobre todo esa invitación que te llega al mail, la que dice “Mongo Aurelio quiere saber que estás haciendo”. Uh, qué sé yo, Mongo… ¿Qué decirte? Por mi parte, leo tus twitters (del calibre de “voy a vaciar la vejiga y vuelvo”) y, como le explicó Mia Wallace a Vincent Vega, te digo que “es un poco más de la información que necesitaba”.

Es diferente, a mi gusto, el caso de Darío Gallo (el otro artífice de tuitear), que cuando no está evangelizando para twitter suele dar cuenta de una suerte del día a día de un periodista y, sobre todo, el paso a paso del cierre de cada Noticias: su twitter es como estar adentro de la cabeza de un gran editor. Ahí sí, profesionalmente me resulta interesante; es como una escuelita de periodismo virtual. Por el momento, es el único al que le encuentro sentido. Sobre todo en el ida y vuelta que, en principio, sería la razón de ser del twitter, a mi gusto.

El resto… el resto es vacío, casi obsceno en el mejor de los casos y aburrido en su gran mayoría, sin info de valor, con faltas ortográficas. De esa manera, me parece que twittear es como mandar un sms muy personal, pero con reply all a un montón de extraños y publicarlo en una pagina web. Hay que ver si la cosa evoluciona con más inteligencia. Pero así, de ese modo, paso.

Lo dije, que tanto.

43

El martes 27 de julio de 2004 publiqué en este blog que 36 era el número. Ahora es viernes, y la cifra cambió a 43.

Y avanzan los días, y los años con sus números de.

Estupenda novedad para santelmenses

El bar El Federal por fin entendió que es mejor un par de mozos viejos, con trajecito y modales; amables de verdad: no esa estúpida pelilarga confianzuda ni esos pebetes tendencia con piercings y ansias de turistas.

Cuatro de la tarde, dos diarios en la mesa, café con leche, tostaditas con queso blanco y la llovizna helada afuera, del otro lado de la ventana. Me tienen.

Quiero ser
tu carencia
dolerte en
mi ausencia.

Ojalá me perdieras.


Lo que más quisiera
es un vacío en tu
perfecta seguridad.

Y que siga la vida así
con una falta de mí
en vos
que no
sos.

Saquémonos las caretas

Ludovica dice:
Chancho de Metal (1911-1971).
"Sibarita, hedonista y lujurioso, el chancho de metal no se priva de nada y gasta todo su dinero en los placeres terrenales. Es ambicioso, y cuando se propone algo no para hasta conseguirlo. Tiene tendencias artísticas y puede convertirse en un músico o actor importante; sus extravagancias son de lo más originales y divertidas".




Pero es sabido que no, que vos sos más bien inepto en la cocina, aburrido por definición y pacato en otros ámbitos, te privas de todo y nunca tenés dinero. Tu ambición más grande es que tu padre siga pagándote el alquiler, y cuando te propones algo podés tardar siglos en conseguirlo... con suerte. Tenés ínfulas de artista y te decís músico; sos una obviedad ambulante.

Danixa edita a Ludovica:
Donde dice "Chancho de Metal (1911-1971)", en un caso particular al menos (y doy fe), debería decir: "Cerdo de Mierda (1971)"

Yo podría enamorarme de...

…un barman con mucha noche en el pasado pero días en el presente, que cada tarde al llegar a casa me revuelva los ingredientes justos, me elogie los vasos, copas y demás implementos comprados en el mercado de San Telmo y mantenga intacto mi espirituoso ímpetu con sus letales pero deliciosas mezclas.


Caminaría zigzagueante a su encuentro, bailaría unas eses perfectas para él, tomaríamos Dry Martini en bata cada tanto y mis labios picantes de angostura le agradecerían cada Manhatan. Mi hígado entero yo le daría.

me dijo el tarot
que vos y yo
no
quería saber
si
podía ser

Por momentos quisiera...

...saber cómo herirte verdadera y certeramente, dejar la bondad de lado y animarme a hacerlo para después darme el gusto de consolarte con besos y abrazos de los míos, y finalmente curarte todas las heridas hasta volver a tener ganas de dañarte.

Manolo Dixit

Ante una de mis recurrentes quejas por todo, justo cuando me autodeclaré una rata, mi amigo en la distancia dijo:

"Hay cosas peores. Como ser un hamster".







Y yo recuerdo el ruido de su risa, sin erres.

Yo podría enamorarme de...

...un peluquero fashion que enaltezca mi flequillo con su secador potente, me cuide con esmerado amor las puntas para que nunca más se ajen y mantenga mi frizz dominado, bajo la atenta acción de sus maravillosas cremas humectantes.


Mi cuero cabelludo entero, cada una de mis raíces vírgenes y todo mi rubio oscuro ceniza natural yo le daría.

Que lo parió

Hay gente que no debería morirse tan pronto.

Tan linda soy

y

perfumada voy.


Todos
quieren
algo
de mí

lo veo:
el deseo.

Y vos
que no



podrías
estar
acá.


Tu verde silencio,
tan on line,
me insulta.





Y yo
que no



podría
estar
allá.

Experimentos en vacaciones

A saber:
Me emborracha mucho más un tubo de tinto que media botella de whisky.

Nota: La prueba se realizó con un San Telmo de uvas tintas Malbec-Syrah, un día, y continuó con Jameson, otra jordanada, previa desintoxicación de la consumidora-cobaya gourmet.

Pronóstico actual

Paranoia en leve ascenso, crisis hermitañas durante los próximos días y probable estabilidad temporal ante un frente de bebida espituosa, que podría llegar del Este.










Podrías ir llegando ya del Este, ¿no?

Por momentos quisiera...

...que estuvieras al alcance de un sms, para mandarme la cagada del siglo alguna madrugada borracha al escribirte un mensajito que diga algo así como "dale, hacé ya mismo todo eso que dijiste".

Ya lo cantó Dárgelos: "porque a mi generación no le importa tu opinión"

El pop juvenil se hizo rock más temprano que tarde, pero cuando llegó el punk ya no hubo un antes. Eso fue base para lo demás, incluso del deambular autómata por el grunge, y hasta de la plástica capa de modernidad que un día recubrió todo. Ahora ya no hay nada, y viceversa. Es como un Aleph.

Postura

Si está bien usado, gramaticalmente hablando, me declaro a favor del punto y coma. Y, como todo lo bueno, sólo en su justa medida, casi amarreteándolo. Si no, intoxica.

Tus llantas blancas
corcel urbano
galopan la calle


enamorada
pestaña
pupila
iris

el ojo

todo
reclama
tu imagen
vintage.

Montgomery azul
de príncipe retro
que entra en mi rutina, ups,
digo: retina.

¿Hace falta comentar que nieva y que uh, que loco, Buenos Aires está todo blanco?
Y que alguien me explique a tanto boludo festejando afuera, en el frío helado, este signo evidente de inminente Apocalipsis. ¿Cuándo caigan las bolas de fuego también van a celebrar?

¿Qué me está pasando?
Ya tengo asumido hace rato que las letras de Raffaella Carrà, a veces, me resultan mejores consejeras que el Tao Te Ching. La verdad es que sospechaba bien de Andrea hace varios años, sí, pero nunca creí que la cortina de presentación de Zingara iba a ser mi soundtrack 07 por excelencia. Alta, alta filosofía Del Boca:

Me dejé engañar de nuevo por el corazón,
perdonando tus errores, tu falta de amor.
Otra vez te dije "sí", al hacerlo me mentí
y en tu trampa nuevamente yo caí.

Otra vez llamé a tu puerta sin mirar atrás,
después de haberme prometido no verte jámas.
Si el amarte fue un error, volver contigo fue peor:
es una vida en blanco y negro sin color.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que a pesar de todo
siempre cree en el amor.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que vive apostando el corazón.

¿Cómo pude perdonarte sin pensar en mí?
Siendo rey de la mentira ¿por qué te creí?
Y dejé que la pasión, complice del corazón,
dominara totalmente mi razón.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que a pesar de todo
siempre cree en el amor.

Tonta, pobre tonta,
una soñadora,
que vive apostando el corazón.

Teorema de urbanidad

El placer que me produce caminar por Florida derecho los sábados al medio día es exactamente proporcional a la aversión que me genera el mismo recorrido, también en ese horario, los miércoles.

Mondo Google

36 contactos actualmente en uso (laborales y/o personales) en el Gmail Chat contra 9 que aún se resisten y siguen en el MSN.

Chat, mail, blog, buscador... Todo en uno. Tan práctico como terrorífico. Aún recuerdo cuando el ICQ me hizo sentir en carne propia eso de "el futuro ya llegó hace rato". Fue, literalmente, el siglo pasado.

Update: ya son 37.

Exhibicionismo (del latín exhibere, "mostrar") es la inclinación de un individuo a exponerse en público de forma espontánea y excesiva

En mi escritorio ahora mismo veo:
Esto que escribo, el teclado, el mouse, el mouse pad de Mar del Plata, el teléfono, un termo robado, un mate que siempre tiene yerba vieja, un lapicero con lapiceras y biromes, una taza eternamente sucia.

Además, decoro mi cubiculo con fotos de:
-San Expedito, para las causas urgentes.
-Jazmín en una mini Ferrari roja con fondo leopardo.
-William Faulkner, para recordar que es 10 por ciento talento y el resto de trabajo.
-Albert Einstein en versión comic pop, porque es lindo.
-Una tapa de Clarin en la que una chica IGUAL A MI se besa apasionadamente con un chico IGUAL A UN COMPAÑERITO DE TRABAJO.

Por momentos quisiera...

...darme el lujo de pasar del Wi-Fi, que en mi barrio es gratis, y dejar olvidada mi laptop ultra finita: que se quede juntando polvo en mi escritorio net, de diseño tan moderno, mientras yo salgo al sol.

1 de 10

Volvió a chocar contra la ventana cerrada. Necesitaba salir urgente.

Ampliamos

Es que es tan fácil soltar así, todo un vendaval de sentimientos on line. Parece que cualquier ajeno de pronto es íntimo. Da una suerte de impunidad eso de poder decir, sabiendo que uno no está ahí, y a veces no se miden las cosas como deberían ser medidas. Y todo se sobredimensiona. O se dimensiona de otra manera, mejor dicho. ¿Por qué decirlo ahora, que sos un mail, y no haberlo dicho antes, que eras tangible? Sigue siendo real el que lee del otro lado, eso hay que tenerlo en cuenta. Es el mismo que antes de ser letritas en una ventana era una persona que estaba ahí, con la que uno tenía cierto cuidado. Y esa misma gente que mantiene las formas, de pronto un día tiene tu mail y se vuelve otra. A veces es lindo, muchas otras es peligroso.

1974

-Falta envido.
-¡Quiero 33!

About Willy (Entrega 4)

Casi 20 años después, un chico en una publicidad estúpida de la tele, de esas con gente-que-no-tiene-onda (porque ahora tiene onda no tener onda), me hace acordar a Willy. No había pensado en Willy desde 1989. Fue como encontrarme con un viejo amigo en la calle. Una alegría y qué es de tu vida. Y se me viene una avalancha de The Clash, el recital de Amnesty, tanta ropa negra, las paredes de mi cuarto todas escritas. Quería ser pintora. Mi amigo C., su casa concheta y sus dedos amarillos de nicotina; el cabezón, su posmodernismo, el llavero gigante con forma de fémur y matando jipis en las vías; la enana, The Smiths y las fiestas nómades.
Lo considero un hito en mi adolescencia: el chico lindo al que siempre le dije que no. Me costó, la verdad, y terminé años más tarde enamorada de un salame a cuerda que era igualito a Willy. Me quedé con la duda de saber a qué sabe Willy, sí. Lo pienso bien, hago un balance, debe y haber. Me alegro de no haber besado a Willy nunca-nunca. Estoy absolutamente segura de que él se acuerda de mí. Pero segura.

Fin.

Todo es personal

La segunda vuelta electoral me obliga a venir a trabajar este precioso domingo (un día tan peronista en el que va a ganar Macri) y con la calle llena de nada. Camino automatizada entre los puestitos truchos de artesanos retobados que hay sobre Defensa con el sol que me atropella los ojos y me imagino que estoy paseando. Llego a la redacción, que está vacía, y se empieza a activar la cosa cerca del segundo mate.
Antes de las 14 ya me reí como una loca hasta soltar lágrimas por una tontería verdaderamente tonta, me enteré que ayer cometí un error imperdonable con un apellido que salió publicado hoy, fui a buscar los diarios y no me los quisieron dar, los leí por Internet, puse TN en la tele que anda mal, miré mails.
Ahora hago previa con mi sección y hablamos huevadas, es el precalentamiento, hay que escribir...

Hola, me llamo Danixa y tengo un problema: soy periodista y a veces creo que me encanta.

Verdad

Cualquiera dice “te quiero” por MSN y/o gmail-chot.

Ok, ok, punto para ustedes:

Una desquiciada importante me planta frente a la tremenda situación de tener que suspirar hondo, bajar el copete y aceptar: El prejuicio que reza “todas las mujeres son unas locas de mierda” es en gran parte… CIERTO. Maldita seas.

Por momentos quisiera…

…consolar todas mis tristezas con un hilarante intercambio de mensajes de texto desde mi celular tamaño muela, repleto de funciones que yo no sepa usar.

About Willy (Entrega 3)

Sinceramente, a mí, en el fondo, la verdad… Willy me gustaba. Ooooooooh, cómo me gustaba. Y sí: me parecía sexy que tenga carita de zorrino, súper top que sus rulos marrones largos se enreden en aquel pulóver jipi que, en definitiva, usaba todo el mundo y no estaba tan mal. Era gris, tenía las mangas un poco cortas y al final me lo terminé quedando una noche de frío. Ahora no sabría decir cuándo y dónde lo perdí.
Ay… Yo palpitaba cada uno de esos “no”, los suspiraba. Los decía modulados, despacito. Cómo gozaba cuando él me perseguía obstinado, encaprichado, encantado. Cómo disfrutaba ser, cada fin de semana, esa rubia rebelde que se le retobaba, la chica de negro que él quería tener y no caía nunca-nunca en sus redes, jamás a sus pies. Me sentía obligada a seguir diciéndole que no. Estaba atada. “No, Willy, no”.

Ayer nomás...

... en Budapest, Hungría, comenzó el rodaje de Hellboy 2: The Golden Army, secuela que el guionista y director Guillermo del Toro (te queremos tanto, Guille) nos venía debiendo con creces desde hace tres años.
Ron Perlman (que se parece, pero no es Tom Waits) está en ese cuerpecito. Ya eran demasiadas las ganas de volver a verlo. Tan enamorado de la fogosa Liz Sherman (linda y rara Selma Blair).

Es rojo, tiene cuernos (pero se los corta) y es un incomprendido. Ama a los gatos, le dicen Red y es un duro a lo Humphrey Bogart, con sobretodo y todo.


Tanto tiempo te esperé, sentada aquí...
...tantas veces lo soñé, como real...
...no hay nadie más que vos y yo...

Tan Janis

“Una verdadera dama siempre tiene lugar en su cartera para un libro, un paquete de cigarros y una petaca de whisky”. Dixit.

Vení,
buscáme que
estoy perdida en
este quilombo nacional.

Fenomenal.
¿Hace falta arengar?

Muevo la mano
monótona
rítmica
mente.

Quiero
dinero:
tengo
monedas.

About Willy (entrega 2)

Yo decía, a quién quisiera oír (y también a los que no), que Willy tenía cara de zorrino feo, que el pelo largo en los 90 para mí ya era un cliché, que esos rulos marrones eran un verdadero asco, que el pulóver punto inglés daba por demás “jipón”. Decía, por supuesto que a él también, que por todas esas cosas no me interesaba y, por todas esas cosas, era de entenderse: jamás le devolví una sonrisa ni le tiré más onda que mi mala onda. Habitual. Nunca-nuca fui de las que le pidieron besos. Ob-via-mente.

V

Rockero fuiste
lo mejor que dejó
aquel bar amarillo.

Batero fetiche
tus brazos fibrosos
los ojos hermosos.

No sé cómo sos
a la luz del día
dijiste
“violame”
susurré
“esperame”.

Tanta experiencia
tu poca paciencia




y yo.

Te lo perdiste,
alpiste.

atomÖ Dixit:

"El pasado punk es una gran cosa. Es como haber tenido una enfermedad grosa. Te queda un anticuerpo copado para muchas cosas de la vida"

El poder del flequillo

Te rejuvenece.
Y hoy tres muchachitos de 13 años máximo me dijeron piropos varios.

El poder del pasado punk
Ves el lado oscuro.
Y hoy, después de sonreír por los piropos, no pude evitar pensar: podrían ser mis hijos. Literalmente. Las cuentas dan bárbaro y ni siquiera hubiera sido madre adolescente.

...

Tu cara es
la pantalla
y tu cuerpo
teclado. Sos un mail.

Tus palabras ya no
pueden herirme como
¿quisieras? conmigo.

Un profiláctico emocional.
Mis días: vodka
que haga resbalar
tu negativa: con naranja.

¿Hielos? Dos.

Reflexión al pasar

Cómo algunos seres tiñen todo con su wave y cómo otros, a veces, quedamos atrapados ahí. Algunas otras veces sabemos huír a tiempo, pero en general no. Soy la mosca en esa red, otra vez.

Verano 07

Sabe que el gato está solo en Buenos Aires y sufre por eso, pero igual fue capaz de tomarse el micro. Incluso en esa época, que pasaban tantas cosas estresantes y ella todavía no conocía el Rivotril. Pensándolo a la distancia, le hubiera servido mucho en aquellas curvas de la ruta, tan peligrosas, de noche y con lluvia. Igual, se fue lo más pancha y llegó impecable.

sábado

urgencia por
una birome y
escribir en la
servilleta de
esa fiesta tan



improbable
retener
tu imagen
tomar vino
y fernet
verte salir
decir
aforismos
bizarros

About Willy (entrega 1)

Willy tenía cara como de zorrino (pero en plan sexy), usaba el pelo largo (cuando eso era top) y sus rulos castaños solían enredarse en las bolitas de la lana gastada de su pulóver punto inglés (en la época en que estaban in). Todas, pero todas, morían por él.
En las fiestas borrachas, que eran muchas, Willy era la diana a la que apuntaban las hormonas femeninas. Y se turnaban para besarlo, hacían una fila y, ordenadas, recibían su piquito o regalo plus de lengua hasta que él, harto, se ponía el casco de su moto pistera y cerraba el acrílico ese de adelante como diciendo “listo, se acabó lo que se daba” pero ponía cara de “qué pena, nena, me encantaría dejarme comer la boca, pero el acrílico este de adelante no me lo permite”.

IV

Infame. Me robaste
a Babasónicos.
Volver a verte,
jurarte a muerte
algunos temas del flaco.

Ladrón. Te llevaste
a Gustavo Cerati.
Carrá, Rafaella
y me siento
menos daniela.

Miraste,
me apoyaste,
disfrutaste.
Una vez me bañaste.

Tus pelos,
mis pelos,
sus pelos.

Bailábamos lentos
a luz del día.
Chico ostra,
hurtábamos momentos.

Chongo eterno,
no calificaste
para candidato:
esquivo hueso,
apenas pude
roerte un rato.

La tele y yo (Extraño a Sawyer)

Me obsesiona atar TODOS los cabos sueltos en LOST. No podría soportar una explicación liviana, fácil. Necesito saber, soy bastante exigente y tengo una memoria privilegiada (para estas cosas). Que nadie se atreva a anticiparme nada.

Palpito esta duda con morbosa felicidad.
Si algo llegara a fallar, o la explicación termina siendo algo así como "se lo estaba imaginando un guionista" o "Todo era un sueño de Jack antes de subir al avión"... Ahí sí: se-pu-dre.

A veces creo

...que si miro con mucho deseo un cartel de "se vende" que está colgado hace un mes en el frente de una casita en PH 2 amb c/patio en particular, quizá, tal vez, un día aparezcan las llaves en mi buzón porque sí, con una notita anónima que diga: "Sí, es para vos, andá".
Sé que no va a pasar, pero igual sigo intentando.

Dixit

"Si no fuera tan puta, me haría célibe"

Fuente reservada.

Me da vergüenza

-Saludar con un beso a algunas personas que conozco.
-Ir de la mano por la calle con cualquiera que no sea mi hijo.
-Que me miren muy de cerca si hay luz de esas de tubo.
-Cuando alguien que admiro me dice que le gusta lo que hago.
-Recordarle al deudor que me debe plata a ver si la devuelve un día.
-Tener que reclamar el pago de la changa cada vez.
-Ir finalmente a cobrar la changa.
-Preguntar en el lavadero por la media negra que me perdieron.
-Pedir cualquier tipo de favor.
-Usar malla enteriza.
-Haber tenido relaciones sexuales con determinado horrible ser que no puedo ni nombrar.
-Que dos seres vivos (además de él y yo) sepan sobre eso.
-Ser objeto de alguna broma chancha.
-Si me comentan demasiado asombrados que estoy linda cuando me arreglo un poco más de lo habitual.
-Recibir regalos porque sí.
-Si no me quieren cobrar algún servicio por haber hecho una nota al respecto.
-Cuando alguien me pide perdón demasiado enfáticamente.
-Cualquier cosa demasiado enfática en general.
-Los mozos muy serviciales.
-La semana posterior a una tremenda borrachera.
-Llegar temprano si el otro llega tarde y viceversa.

A veces me falta
eso que sobra.

Hace frío en mi esquina
necesito calorías
chocolate
y esas cosas que
ya no puedo ni tragar.

Quiero tener un,
para no seguir
sintiendome tan.

*

Por hache o por be,
quedo siempre a la espera.
Así no. No señor.

Nunca nadie
contesta y
la música,
aunque a veces sea clásica,
enardece mi alma,
usualmente calma.

Nunca un "hola",
jamás un humano
del otro lado.

Tut tut tuuuut
es todo lo que gano.

Y cuando finalmente se dignan,
telefonistas de mierda,
guarangas,
malditas
estelitas.

Mueransé, con tilde en la é.

III

Me detuve en vos
tanto tiempo
proyecto de monje
Zen y desencuentro.

Calmo por fuera,
iracundo por dentro
no había una puta manera
de mantenerte contento.

Charla de periodistas

A propósito de Gabriel Hernández, el tipo que mató a su hijo de tres años a golpes, a su ex mujer a tiros, secuestró a su hija de seis, la drogó con Rivotril, le dio tres balazos en la cara y después saltó desde un octavo piso.

-¡Cómo me gustaría que este tipo no se hubiera suicidado, para poder matarlo!
-¡Cómo me gustaría que este tipo no se hubiera suicidado, para poder entrevistarlo!

Dixit

"No se puede encarar una relación, por más profunda y afectiva que sea, desde una pierna peluda"

II

Que siempre ibas a querer
estar conmigo,
juraste.

Chocolate,
pies con medias,
panza lisa sin ombligo.

Que yo soy
tu parque nacional,
lloraste.

De la ginebra de estudiante
al whisky caro de laburante.

Cuando al final pude
no te animaste.

Tremenda cagada
te mandaste,
amor,
cuando viajaste.

Todo es personal

F.G. es uno de mis más viejos amigos, de esos que me conocieron en casi todas mis facetas; me vieron adolescente y desgarbada, enojada, deprimida, ausente, renovada. Es de esos que eran más grandes que yo cuando nos conocimos y me parecía inalcanzable, pero se dejó capturar re fácil; de esos que atrapé drogada, borracha, fumada, careta, amargada a lo largo de mil noches, tardes y mañanas entre Palermo, Saavedra, Villa Urquiza, Almagro. Yo, a él, le doné con todo mi afecto lo mejor de mi agenda y también me hice cargo de algunos muchachos de la suya (que ahora engrosarán mi serie de poemas titulada Ex novios). Yo, a él, le quiero tanto pero tanto que jamás se lo comento y pocas veces le hablo en serio. Es de esos que siempre entienden todo, que una los ve y sabe que saben. Rubio, muchacho cano, el antiguo novio de mis amigas, el amigo de mis antiguos novios, el cieguito que lo ve todo y, la puta que lo parió, terminó encontrando este blog.

Dice que me está leyendo, para ponerse al día, y que ya va por junio de 2004. Tuve que apurarme a hermosear las palabritas, pulir viejos vicios gramaticales y dejar el living reluciente para recibir al maldito demente. Sha está, podés pasar.

I

¿Te acordás de Remember?
Ese pub oscuro
sobre avenida Corrientes.
Ahí tocabas con tu banda
en la década del noventa
cuando éramos
jóvenes
promesas
potenciales
futuros
éxitos
emergentes.

Sigue ahí.

Aquella noche yo tenía puesta
la misma malla gris bajo la ropa,
para cubrir la panza del frío,
que uso hoy en el colectivo.

Sigue ahí.

Deberían cerrar ese pub,
tendría que tirar esta malla.
Lo mejor sería que se vaya
Remember,
mi ropa interior barata
y tu recuerdo,
rata.

Ingeniería del peinado

Tener o no tener flequillo.

Lleva mucho trabajo, hay que detenerse a pensar en él, trae nuevos tics de comprotamiento pero queda tan lindo.

Desde los ocho años no tenía uno como la gente y gracias a ella superé la fobia de la peluquería fashion. Ya lo lavé, lo volví a peinar y del 1 al 10 me gusta 9.

Me siento una rolinga glam, un Ramone cool. Mi vida es otra y era así de fácil.

Mi amor tiene pocos años, pero es un anciano sabio.

Lo sé y qué

Me sobran algunas comas y un par de kilos,
me falta también adquirir unos buenos giros
literarios y
por qué no
un mejor vestuario.

Serie de pequeñas reflexiones

A) Personales.
*Tengo que actuar más fríamente (debo tatuar en mi alma el lema que reza que ironía es mejor que enojo).

B) Filosóficas.
*En el comienzo, la Internet era una red de socialización de ideas, donde anárquicamente cada cual podía compartir con el mundo lo que quisiera. Eso se ha degenerado, pero el concepto me parece romántico y opto por tomarmelo así. Lo que hago en este living virtual es una suerte de rándom, como un bloc de notas público.
*La gente que copia textos es de alguna manera como un asesino serial. No sabe por qué lo hace, no tiene muy claro su móvil, pero igual lo hace. (Esta idea se la debo a Piro, mi estimado compañero de banco).

C) Generales.
*Es ridículo quejarse por una copia si uno entró a formar parte de este modus operandi de la publicación on line de ideas con libre acceso al público.
*El post de abajo es mío, no cabe ni media duda, y una persona X se lo apropió en su página. Sin cita ni link o aclaración pertinente. Qué feeeeooo.

Puede usted, lector, constatar esto acá: Es el post del lunes 30 de abril

Por momentos quisiera...

que el norte de mi vida fuera mantenerme en forma y un caniche toy mi compañía constante. Que tener las tetas más grandes sea mi mayor deseo y mi temor más profundo que se me caigan las extensiones capilares.

Creo en el amor de los demás

Entonces ellos, totalmente fuera de libreto, se enamoraron perdida y locamente. Como en una novela de esas que tienen final feliz. Rosa, rosa y melosa.

Pregunto

1. ¿Por qué siempre un gerundio es el estado debajo del nombre en los chats (gmail, msn, etc)?
2. ¿Hacía falta, realmente, que llueva cada domingo desde hace tres semanas? Es redundante, che.
3. ¿Qué es esta obsesión generalizada con el múltiple de Virginia?



Etiquetas: Inspirada en el tipo de dudas de Kat

Diagnóstico

-No puedo dejar de pensar, busco casualidades, tipeo su nombre en google, leo su blog más que mis libros, encuentro demasiadas coincideincias, colecciono sus fotos, siento empatía absoluta, hago caminos que no me llevan a ningún lado... Espero que esto se me pase, no entiendo qué me pasa.
-Usted, señorita, está obsesionada.

Hot dixit

"Todas las historias están cerradas, no hay nada que me interese en el horizonte, los últimos intentos fueron funestos... Me di cuenta de que estoy en el momento justo, es ahora o nunca, me dije. Me hago célibe, carajo, y me ahorro energías, problemas, penas.... Y ahí estoy, convencida de ese retiro voluntario del ruedo pero no, es fija. Una vez que logro una asombrosa rigurosidad, paso pruebas difíciles como decirle que "no" (borracha) a esa tentación, creo que voy a mantenerme así por siempre y zas, cae un chongo del cielo con la parla precisa y claro, todo vuelve a foja cero. Está clarísimo para mí: Dios quiere que yo garche".

(Otra fuente, ultra reservada en este caso)

De los mejores dixits

"Yo no confío en una persona que no toma alcohol"
(Fuente reservada)

P.S. "Odio la felicidad ajena" (misma fuente)

Travesti moral

A veces un millón de moscas sí pueden equivocarse y, aunque pese y se haga difícil, una vuelta de volante a tiempo puede cambiar una situación particular que a la corta parece egoista pero que a la larga favorecerá al resto de los que siguen por ser buena gente. Y los otros... los otros no me importan.

¿Sos de los que dicen "bÁfici", que es más exacto, aunque todos los demás digan "bafÍci"?

Una elite demasiado estúpida paseando entre los Hoyts, los Atlas y el Abasto, algúnas películas prometedoras que no llegué a ir a ver (la última del último día, a la que sí fui, me resultó un plomo), una fiesta final en la que escasea el alcohol pero está llena de gente tendencia que pasea bucólica por Harrod's y apaga sus colillas en el divino parquet.

Sin fe en la raza humana

Así andan las cosas.