A ver si se hace otoño de una vez por todas.
Abril en Buenos Aires solía ser el mes más lindo: fresquito, lleno de colchones de hojas para pisotear, con lloviznas para mirar por las ventanas y/o usar de spray natural para el alma.
Las poleras, los pantalones de corderoy, la vuelta de los guisos y el placer del cigarro con café a la mañana. El olor a otoño no anda por el aire desde hace años, apenas se insinúa un poco y pasamos del verano al invierno húmedo.
Me niego a ser caribeña: mi smowing va por dentro.
PUM
viernes, 9 de abril de 2004
miércoles, 7 de abril de 2004
EN MI LIVING NO SE JODE
Me aburren y hastían por demás esta banda de palurdos que se creen tan comprometidos con lo que ellos suponen ser profundos por atacar mi supuesta frivolidad. Relajaos, es just a blog.
Me dan pena los idiotas que llegan acá y se dedican a ser malvados conmigo, a buscar y resaltar errores con supuesta superioridad y a comentar una y otra vez cuánto me detestan.
A ver si queda claro: Esta página es para mí, porque me gusta hacerla y me chupa un huevo lo que piensen todos. Y cuando digo "todos", me refiero a TODOS: desde la última boluda que se cree profesora de gramática, hasta mis adoradas Chechus y Lola.
Y al que comente algo que no me guste, simplemente lo borro y a la mierda. La sección "comentarios" en nada personal, se reserva desde ahora el derecho de admisión y permanencia.
Ah... Y me da mucha pena que SIEMPRE los que saltan con las boludeces más patéticas sean chicas... Por suerte hay lolas, chechus, jades, cabezas, melinas y las variedades de dolores para contrarrestar tanta malco virtual.
Me dan pena los idiotas que llegan acá y se dedican a ser malvados conmigo, a buscar y resaltar errores con supuesta superioridad y a comentar una y otra vez cuánto me detestan.
A ver si queda claro: Esta página es para mí, porque me gusta hacerla y me chupa un huevo lo que piensen todos. Y cuando digo "todos", me refiero a TODOS: desde la última boluda que se cree profesora de gramática, hasta mis adoradas Chechus y Lola.
Y al que comente algo que no me guste, simplemente lo borro y a la mierda. La sección "comentarios" en nada personal, se reserva desde ahora el derecho de admisión y permanencia.
Ah... Y me da mucha pena que SIEMPRE los que saltan con las boludeces más patéticas sean chicas... Por suerte hay lolas, chechus, jades, cabezas, melinas y las variedades de dolores para contrarrestar tanta malco virtual.
sábado, 3 de abril de 2004
miércoles, 24 de marzo de 2004
sábado, 20 de marzo de 2004
Lolaaaaaaaaaaaaaaaaaa, teléfono
Para no ser demasiado cursi, sólo le digo por acá que es un placer tener una dama como usté en mi bando.
Además, Tank Girl es uno de mis comics favoritos.
Además, miles de cosas.
Además, Tank Girl es uno de mis comics favoritos.
Además, miles de cosas.
jueves, 18 de marzo de 2004
Con Felipes no es lo mismo, pero...
Si hay algo que me molesta son las versiones ligths de ciertas canciones. En el caso de Fumando Espero, yo soy fan de la siguiente manera de cantarlo:
Fumar es un placer... genial, sensual.
Fumando espero, al hombre a quien yo quiero,
tras los cristales de alegres ventanales.
Y mientras fumo, mi vida no consumo
porque flotando el humo me suele adormecer...
Tirada en mi chaisse longue... Fumar... Y amar...
Ver a mi amante: solícito y galante.
Sentir sus labios, besar con besos sabios.
Y el devaneo... Sentir con más deseo
cuando sus ojos veo, sedientos de pasión.
Por eso estando mi bien... Es mi fumar un edén.
Dame: el humo de tu boca.
¡Vamos! que así me volvés loca.
Dale... Que quiero enloquecer de placer,
sintiendo ese calor del humo embriagador
que acaba por prender
la llama ardiente del amor.
Mi egipcio es especial ¡qué olor! Señor.
Tras la batalla, en que el amor estalla,
un cigarrillo, es siempre un descansillo.
Y aunque parece, que el cuerpo languidece,
tras el cigarro crece... Su fuerza y su vigor.
La hora de inquietud, con él, no es cruel.
Sus espirales son sueños celestiales,
y forman nubes que así a la gloria suben.
Y envuelta en ella, su chispa es una estrella
que luce, clara y bella con rápido fulgor.
Por eso estando mi bien... Es mi fumar un edén.
Me MOLESTA cuando cantan "ver a mi amado, feliz y enamorado", entre otras aberraciones. Y disfruto mucho la versión lenta, oscura y super sexy de Sara Montiel.
Fumar es un placer... genial, sensual.
Fumando espero, al hombre a quien yo quiero,
tras los cristales de alegres ventanales.
Y mientras fumo, mi vida no consumo
porque flotando el humo me suele adormecer...
Tirada en mi chaisse longue... Fumar... Y amar...
Ver a mi amante: solícito y galante.
Sentir sus labios, besar con besos sabios.
Y el devaneo... Sentir con más deseo
cuando sus ojos veo, sedientos de pasión.
Por eso estando mi bien... Es mi fumar un edén.
Dame: el humo de tu boca.
¡Vamos! que así me volvés loca.
Dale... Que quiero enloquecer de placer,
sintiendo ese calor del humo embriagador
que acaba por prender
la llama ardiente del amor.
Mi egipcio es especial ¡qué olor! Señor.
Tras la batalla, en que el amor estalla,
un cigarrillo, es siempre un descansillo.
Y aunque parece, que el cuerpo languidece,
tras el cigarro crece... Su fuerza y su vigor.
La hora de inquietud, con él, no es cruel.
Sus espirales son sueños celestiales,
y forman nubes que así a la gloria suben.
Y envuelta en ella, su chispa es una estrella
que luce, clara y bella con rápido fulgor.
Por eso estando mi bien... Es mi fumar un edén.
Me MOLESTA cuando cantan "ver a mi amado, feliz y enamorado", entre otras aberraciones. Y disfruto mucho la versión lenta, oscura y super sexy de Sara Montiel.
martes, 16 de marzo de 2004
viernes, 12 de marzo de 2004
Borrar este día
Creo que hoy torcí el rumbo de la nave para mal. Es así, realmente no sé llevar con gracia que me vaya bien. Aún es reparable, aún queda la suerte de por medio y algún que otro movimiento político por hacer que puedan salvar esta inminente caída. Pero es como si hubiera dado un volantazo fuera de la ruta, directo a la barranca que baja. Pisé el freno lo antes posible, espero que el auto no se de vuelta y todo termine analizado por una suerte de CSI para descubrir qué pasó con la carrera de esa chica.
Tratando de volver a la ruta, lo mejor es callar un rato y tener paciencia.
Tratando de volver a la ruta, lo mejor es callar un rato y tener paciencia.
miércoles, 10 de marzo de 2004
tan frío que quema
Eso que yo quería tanto me provoca un terror supremo ahora que lo tengo.
Linda, polaquita linda, me dice, me escribe, mientras me desarmo.
Se hace cada vez más difícil juntar todas las partes.
Sonrisa de gatito gordo.
Orejas peludas.
Animalito.
Y ella, ella es tan linda cuando él la mira.
Tanto, que la belleza le dura días.
Incluso cuando él no está.
Linda, polaquita linda, me dice, me escribe, mientras me desarmo.
Se hace cada vez más difícil juntar todas las partes.
Sonrisa de gatito gordo.
Orejas peludas.
Animalito.
Y ella, ella es tan linda cuando él la mira.
Tanto, que la belleza le dura días.
Incluso cuando él no está.
sábado, 6 de marzo de 2004
Homero Expósito era zen
No soy una tanguera, no. Pero este tema me parte la cabeza.
Me toca el alma, si es que tengo un alma.
Me dan ganas de tener un naranjo en mi jardín, cuando tenga un jardín.
"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamientos..." y "Después...¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer" son dos frases tan.
Hace días que no dejo de cantar...
Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...
Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamientos...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.
¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.
Me toca el alma, si es que tengo un alma.
Me dan ganas de tener un naranjo en mi jardín, cuando tenga un jardín.
"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamientos..." y "Después...¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer" son dos frases tan.
Hace días que no dejo de cantar...
Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...
Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamientos...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.
¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.
miércoles, 3 de marzo de 2004
Marzo es como el lunes de los años.
Una mini botella de jugo de pomelo Neuss.
Una mini mamushka.
Un Mundialito original de la decada del 70.
Una descuidada selección de interiores de chocolate Jack y de algún huevo Kinder.
Canicas agrupadas y el costurero.
La radio y el llanto de mi hijo. Y el aroma a pañal rancio. Hace calor, pega verano por la ventana y se me murieron las dos plantas. No sirvo para criar plantas. Un día voy a tener un jardín de frutales: no puedo andarme con chiquitas, me fallecen las alegrías del hogar.
Hoy voy a salir a la calle con muchas hebillas puestas y muy recién bañada.
Una mini mamushka.
Un Mundialito original de la decada del 70.
Una descuidada selección de interiores de chocolate Jack y de algún huevo Kinder.
Canicas agrupadas y el costurero.
La radio y el llanto de mi hijo. Y el aroma a pañal rancio. Hace calor, pega verano por la ventana y se me murieron las dos plantas. No sirvo para criar plantas. Un día voy a tener un jardín de frutales: no puedo andarme con chiquitas, me fallecen las alegrías del hogar.
Hoy voy a salir a la calle con muchas hebillas puestas y muy recién bañada.
jueves, 26 de febrero de 2004
el mejor piropo de mi vida
Escenario: Enorme plaza con escalinatas
Situación: Yo vengo bajando las escaleras, rumbeando hacia el centro de la plaza.
Personaje: Una viejita del barrio, paseando a su perro mezcla de chiguagua con callejero, me mira y dice:
"De un cuadro parece que se escapó usted, con lo linda que se la ve viniendo".
El perro agregó un "guau" y yo me llené de sonrisas para el resto de la semana.
Situación: Yo vengo bajando las escaleras, rumbeando hacia el centro de la plaza.
Personaje: Una viejita del barrio, paseando a su perro mezcla de chiguagua con callejero, me mira y dice:
"De un cuadro parece que se escapó usted, con lo linda que se la ve viniendo".
El perro agregó un "guau" y yo me llené de sonrisas para el resto de la semana.
Nos reconciliamos
El Cantante: finalmente Calamaro se dignó a hacer un disco a la altura de las circunstancias.
(¡Qué guitarras, Niño Josele!)
Eso es versionar, querido salmón: con estilo, con clase, con ese sello indiscustiblemente calamar.
El disco entero es sutil. Te deja con las ganas de todo. Más canciones, más datos, más todo. Y está muy bien. Hay que dejar con las ganas.
Sección tangos: fenomenal.
Roberto Carlos: Pocos pueden cantar La Distancia sin ser grasas y Andresito lo logra. Estadio Azteca: un temazo de su autoría (sólo hay tres en el disco) que tiene frases gloriosas como "dicen que hay un mundo de tentaciones".
Algo Contigo: Aquí se puede apreciar claramente por qué Calamaro es Calamaro y Vicentico un gordo patético.
También hay Yupanqui. Un buen mix de porteñismo con flamenco y Atahualpa.
Y termina con una atinada versión de El Cantante.
Ya lo dijo Blades. Entonces lo dice el nene Andrés y lo hace más que bien:
"Si no me quieren en vida, cuando me muera no me lloren".
Al pasar los años, muchos rockeros se aferran a la adolescencia y terminan con las uñas pintadas, rompiendo instrumentos y desafinando en estadios repletos de amantes del pasado.
Otros... Simplemente maduran y se ponen más sabrosos: como los buenos vinos. Para mí, un tinto de estos. Gracias.
PD: además, como bonus... Sos un bombón.
(¡Qué guitarras, Niño Josele!)
Eso es versionar, querido salmón: con estilo, con clase, con ese sello indiscustiblemente calamar.
El disco entero es sutil. Te deja con las ganas de todo. Más canciones, más datos, más todo. Y está muy bien. Hay que dejar con las ganas.
Sección tangos: fenomenal.
Roberto Carlos: Pocos pueden cantar La Distancia sin ser grasas y Andresito lo logra. Estadio Azteca: un temazo de su autoría (sólo hay tres en el disco) que tiene frases gloriosas como "dicen que hay un mundo de tentaciones".
Algo Contigo: Aquí se puede apreciar claramente por qué Calamaro es Calamaro y Vicentico un gordo patético.
También hay Yupanqui. Un buen mix de porteñismo con flamenco y Atahualpa.
Y termina con una atinada versión de El Cantante.
Ya lo dijo Blades. Entonces lo dice el nene Andrés y lo hace más que bien:
"Si no me quieren en vida, cuando me muera no me lloren".
Al pasar los años, muchos rockeros se aferran a la adolescencia y terminan con las uñas pintadas, rompiendo instrumentos y desafinando en estadios repletos de amantes del pasado.
Otros... Simplemente maduran y se ponen más sabrosos: como los buenos vinos. Para mí, un tinto de estos. Gracias.
PD: además, como bonus... Sos un bombón.
lunes, 23 de febrero de 2004
la de cabello entrecano.
El sábado 21 de febrero de 2004, a los 29 años, Ella descubre sus primeras dos canas. No está contenta con el hallazgo.
sábado, 21 de febrero de 2004
Real Life
De pronto me doy cuenta: estamos las tres, recién levantadas, bailando en el living y cantando a los gritos. Rafaella, Abba, Jackson Five... GILDA y SELENA.
Lety en camisón transparente, bombacha cola less.
Moira en pijama y tacos.
Yo con mi musculosa negra que dice "las mujeres arriba" y el chorcito de jean.
Luis nos manda una foto suya en bolas por mail y nos muestra sus tatoos por la web cam.
Escasos días atrás, en la casa que comparten, mi hermana y su amiga española (dos rubias enormes) se pasaban crema mutuamente, desnudas ambas, porque estaban muy bronceadas y les ardía el cuerpo. Moira mira y piensa en voz alta: "Si tuviera una cámara..."
De pronto mis amigas, todo mi entorno y yo incluida, nos convertimos en una bizarra fantasía soft porno. Creo que tengo un problema serio, porque la estoy pasando bien.
Lety en camisón transparente, bombacha cola less.
Moira en pijama y tacos.
Yo con mi musculosa negra que dice "las mujeres arriba" y el chorcito de jean.
Luis nos manda una foto suya en bolas por mail y nos muestra sus tatoos por la web cam.
Escasos días atrás, en la casa que comparten, mi hermana y su amiga española (dos rubias enormes) se pasaban crema mutuamente, desnudas ambas, porque estaban muy bronceadas y les ardía el cuerpo. Moira mira y piensa en voz alta: "Si tuviera una cámara..."
De pronto mis amigas, todo mi entorno y yo incluida, nos convertimos en una bizarra fantasía soft porno. Creo que tengo un problema serio, porque la estoy pasando bien.
martes, 17 de febrero de 2004
sábado, 14 de febrero de 2004
no más comedias románticas
Decididamente me hacen mal: no hay Mark Darcys en la vida real.
Hay más probabilidades de que yo sea un fantasma que no sabe que murió: Otra vez vi The Others.
Hay más probabilidades de que yo sea un fantasma que no sabe que murió: Otra vez vi The Others.
jueves, 12 de febrero de 2004
fisic du rol
Cada día, para ir al trabajo, me bajo una parada antes de la terminal del 65. Misteriosamente, esto siempre les resultó a los colectiveros un motivo de charla (conmigo): "¿Te dejo acá en la esquina?" lo transforman rápido en "¿Trabajás en el diario?" que los lleva inevitablemente a un "¿cómo te llamas?".
A la vuelta, uno que es mi "tocayo", no me cobró el boleto, a cambio de una charla durante el viaje. Y de pronto me vi encarnando el papel del que se para atrás del sillón de tiras y conversa con el que maneja, rompiendo esa ley que reza "No charle con el conductor" y que gustosamente hubiera acatado. Yo, que odio a los extraños, parloteando con un extraño durante 15 minutos. Yo, que sonrío poco, con la sonrisa congelada en la cara. Diálogo externo: trivial y ameno; diálogo interno: angustiante y bizarro.
Me suelen recibir con "Hay que decirle a San Pedro que apague la estufa" y todo tipo de frases ridículamente amistosas cuando pido mi boleto de 75. Como mi horario va cambiando cada día, no me tomo siempre el mismo colectivo y tuve la chance de comprobar que, la mayoría de los conductores del transporte verde con rosas a los costados, suelen encontrarme "amistosa", ponele, por adjetivarlo de alguna manera.
Yo no soy amistosa: me suelo subir al bondi con cara de pocas pulgas. Generalmente voy despeinada, malhumorada y con un cigarro, apagado a la mitad, colgando de mi boca a lo preso. Pero no se desaniman y vuelven al ataque con sus "¿salís muy tarde?" y demás.
Ellos gustan de mí, "tal como soy": Me niego rotundamente a que los colectiveros de la línea 65 sean mi Mark Darcy. ME NIEGO, ¡¿ME OYERON?!
A la vuelta, uno que es mi "tocayo", no me cobró el boleto, a cambio de una charla durante el viaje. Y de pronto me vi encarnando el papel del que se para atrás del sillón de tiras y conversa con el que maneja, rompiendo esa ley que reza "No charle con el conductor" y que gustosamente hubiera acatado. Yo, que odio a los extraños, parloteando con un extraño durante 15 minutos. Yo, que sonrío poco, con la sonrisa congelada en la cara. Diálogo externo: trivial y ameno; diálogo interno: angustiante y bizarro.
Me suelen recibir con "Hay que decirle a San Pedro que apague la estufa" y todo tipo de frases ridículamente amistosas cuando pido mi boleto de 75. Como mi horario va cambiando cada día, no me tomo siempre el mismo colectivo y tuve la chance de comprobar que, la mayoría de los conductores del transporte verde con rosas a los costados, suelen encontrarme "amistosa", ponele, por adjetivarlo de alguna manera.
Yo no soy amistosa: me suelo subir al bondi con cara de pocas pulgas. Generalmente voy despeinada, malhumorada y con un cigarro, apagado a la mitad, colgando de mi boca a lo preso. Pero no se desaniman y vuelven al ataque con sus "¿salís muy tarde?" y demás.
Ellos gustan de mí, "tal como soy": Me niego rotundamente a que los colectiveros de la línea 65 sean mi Mark Darcy. ME NIEGO, ¡¿ME OYERON?!
domingo, 8 de febrero de 2004
pero sin el happy ending
Yo soy capaz de correr en bombacha por la nieve, yo fumo mucho, yo bebo demás, yo hablo idioteces, yo estoy fuera de contexto en todos lados, yo soy periodista, yo tengo un diario, ya casi llego a los 30 y sí: mi mamá es ridícula, pero adorable. ¡Soy Bridget Jones!
¿Soy Bridget Jones? Entonces X persona es Daniel Cleaver... ¿Y dónde mierda se metió mi fucking Mark Darcy? ¡¿Eh?!
¿Soy Bridget Jones? Entonces X persona es Daniel Cleaver... ¿Y dónde mierda se metió mi fucking Mark Darcy? ¡¿Eh?!
sábado, 7 de febrero de 2004
amantes agrupados por gremio
Una charla (vía comments) con la nena head
me dejó pensando en el listado de adorables criaturas <--- (qué buena manera de no decir "tipos") que pasaron por mis manos y sus sendas profesiones...
Digamos que existe una cierta tendencia gremial a la hora de buscar un amor <--- (qué buena manera de no decir "tipos"). Es real, absolutamente verdadero, que determinadas personas tienen ganado terreno de antemano sólo por su ocupación.
Ponele, cabeza, tiene un fetiche con los bateros, dice, pero no agarró ninguno aún. Y yo, por ejemplo, me doy cuenta de que bateros es la profesión de mayor incidencia en mi lista de viejos amores <--- (qué buena manera de no decir "tipos").
Al hacer un análisis de mi vida sentimental, la agrupación por gremio, convertida en ranking de ocupaciones que por algún motivo místico tuvieron buena ventura conmigo, sería:
-Freak
-Baterista
-En pareja con otra
-Tiene una banda y le va masomenos bien
-Camarógrafo
Aclaro: Si la lista fuera de lo que más me gusta, lo único que dejaría sería los bateristas. Y definitivamente tendría que haber chef con restaurante propio, millonario filántropo, director de cine canadiense y un submarinista.
me dejó pensando en el listado de adorables criaturas <--- (qué buena manera de no decir "tipos") que pasaron por mis manos y sus sendas profesiones...
Digamos que existe una cierta tendencia gremial a la hora de buscar un amor <--- (qué buena manera de no decir "tipos"). Es real, absolutamente verdadero, que determinadas personas tienen ganado terreno de antemano sólo por su ocupación.
Ponele, cabeza, tiene un fetiche con los bateros, dice, pero no agarró ninguno aún. Y yo, por ejemplo, me doy cuenta de que bateros es la profesión de mayor incidencia en mi lista de viejos amores <--- (qué buena manera de no decir "tipos").
Al hacer un análisis de mi vida sentimental, la agrupación por gremio, convertida en ranking de ocupaciones que por algún motivo místico tuvieron buena ventura conmigo, sería:
-Freak
-Baterista
-En pareja con otra
-Tiene una banda y le va masomenos bien
-Camarógrafo
Aclaro: Si la lista fuera de lo que más me gusta, lo único que dejaría sería los bateristas. Y definitivamente tendría que haber chef con restaurante propio, millonario filántropo, director de cine canadiense y un submarinista.
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