Haikus periodísticos

Contar las noticias en apenas 20 palabras de un modo simple, fresco, escencial: como por ejemplo, esto que hago acá.

En todas las áreas

Déjà vu de lo horrible, angustia a lo desconocido, enojo porque no debería ser así, rollo, odio el rollo. Por momentos quisiera... hacerme chiquitita y desaparecer.

El colmo de los colmos

En versión Twitter, dice así:
Especial de La Maga para fin de año. Lindo. Bues, no: en vez de pagarles a los periodistas, les cobran. Sí, $1200. Lo juro: ¿qué pasó, Ares?

En versión que permita más de 140 caracteres, podría agregar, porque aún no puedo creerlo y ya que en TEA me enseñaron que el pez por la boca muere, algunos textuales de la nefásta gacetilla. Y dice:

La mítica revista cultural de los noventa, recuperada por su creador y director, Carlos Ares, convoca a un seminario de estudio, investigación y trabajo, dedicado a periodistas jóvenes con poca o ninguna experiencia laboral y estudiantes que se encuentren ya en el último año de estudios terciarios de periodismo o Ciencias de la Comunicación y quieran completar su formación con el desarrollo en la práctica de un medio profesional.
El grupo de investigación, redacción y trabajo funcionará como una redacción que se reunirá los días (tales, pero son tres), en (tal lugar, no voy a hacer prensa de esto), entre los meses de septiembre y diciembre de 2007.
(...)
Durante el desarrollo del trabajo, los periodistas deberán proponer y discutir las notas, los textos, crónicas, columnas de opinión, entrevistas, críticas y reportajes a publicar con el director y el resto de la redacción. Los artículos serán corregidos y valorados en conjunto. Un editor en jefe hará la revisión final.
(...)
El objetivo del seminario es desarrollar desde cero y en los hechos el plan de negocios, la administración, el análisis de los costos de producción, la idea periodística, el diseño, el archivo, los contenidos, las nuevas secciones, la relación con los anunciantes, el plan de lanzamiento y los mensajes publicitarios del número especial de La Maga que deberá estar listo para ser distribuido a mediados de diciembre de 2007.
La segunda época de la revista comenzará formalmente su actividad en marzo de 2008. Los participantes que se distingan por su trabajo en el seminario tendrán entonces la oportunidad de integrarse a la redacción profesional y colaborar en la publicación.

Las plazas disponibles para el Seminario son sólo 35.

Los interesados deberán enviar un texto de presentación de unas 40 líneas a la siguiente dirección: (que bien podría ser soyunladri@notelopuedocreer.com)
(...)
El costo del seminario es de 300 pesos por mes, desde septiembre hasta diciembre.
(...)

Humorbo: Juguetes tóxicos

Mattel dejó escapar al mercado una partida de muñecos que contendrían pintura a base de plomo. Jugueterías de Estados Unidos deciden tirar todos los chiches de Fisher-Price a la basura por las dudas y, aunque la empresa asegura que no llegaron a Argentina, igual la subsecretaría de Defensa del Consumidor le pidió precaución a los padres y comerciantes del rubro locales.

Me imagino arrancandole a su Elmo de entre las manos regordetas a un bebé, que chupó y baboseó con amor a ese monstruo rojo lleno de plomo durante los últimos tres meses... "Es por tu bien, es por tu bien".

Ays.

PS. Este post no sería el mismo sin la impagable ayuda y rigurosidad periodistica del Cieguito, experto en muñecotes.

Cave girl actual

Acá dice Piro que si un antropólogo viniera en muchos años a investigar de qué se trataba el comienzo del siglo XXI podría ver los twitters que ahora estamos escribiendo. Y que habría que respetar, si así fuera, la consigna del “qué estas haciendo” que propone la herramienta. Estoy de acuerdo. Pero también es cierto que las reglas están para romperlas. Entonces, lo que yo me pregunto es, precisamente, cómo. Bien, lo que nos molesta nos transforma, en eso estoy de acuerdo con Mancini, así que me dedico a hacer mientras voy desenhebrando este ovillo. O mejor dicho: para ir deshebrándolo.

Igual, dejo una reflexión final sobre el tema:
Si nuestros twitters van a ser, de alguna forma, las cuevas de altamira del mañana, estaría bueno dejarle a los pobres antropólogos del futuro algo más interesante para investigar. O sea, escribamos lo que sería salir a cazar el búfalo de hoy.

About twitter

Hay mucha gente en eso, y cada vez son más. Lo vengo escuchando hace meses y nunca terminó de convencerme, pero ahora pintó una fiebre generalizada y lo evalué una vez más. Claro que cantidad no implica calidad, pero muchos de los usuarios son personas que considero inteligentes y algunos hasta son amigos personales. Muy amigos, como por ejemplo él y sobre todo él, que además está agrupando con éxito a todos los twitteros argentos acá. Bien, la idea me parece romántica (en el sentido literal del término); estoy a favor de las redes sociales y está bueno en un punto eso de hacer un “tejido de la red twittera de la Argentina”. Con respecto al para qué y con qué fin, se me ocurren mil respuestas viables y ahí sí compraría. Lo que me hace ruido es el cómo.

Me dediqué a leer unos cuantos twitters, muchos. De gente que conozco y de otros que no. Me aburren y/o incomodan, en general. Le di vueltas y más vueltas a la idea, igual, porque sospecho bien del twitter, bah: lo usa gente que yo avalo y entonces me convencí de que algo bueno tiene que tener. Además, quiero que mi “no” sea desprejuiciado. Conclusión: Twitter no me cierra a pesar de su potencial informático-automático y aunque el concepto de tiempo real aplicado a lo virtual sea tan interesante. El problema es que no vi que se use para eso.

La mayoría de las cosas que encontré son aburridos minuto a minuto, en gerundio, de todas las pelotudeces que hace un ignoto, más algunas charlas bobas llenas de arrobas. Me parece el colmo del egocentrismo, un sin sentido para el que twittea y, más aún, para el que lo lee. Me resulta de un exhibicionismo/vouyerismo extremo, tanto así que ya no puedo leerle su twitter a nadie más porque me da como vergüencita ajena. Lo percibo, además, como una suerte de puerta de entrada a todas las paranoias posibles, sobre todo esa invitación que te llega al mail, la que dice “Mongo Aurelio quiere saber que estás haciendo”. Uh, qué sé yo, Mongo… ¿Qué decirte? Por mi parte, leo tus twitters (del calibre de “voy a vaciar la vejiga y vuelvo”) y, como le explicó Mia Wallace a Vincent Vega, te digo que “es un poco más de la información que necesitaba”.

Es diferente, a mi gusto, el caso de Darío Gallo (el otro artífice de tuitear), que cuando no está evangelizando para twitter suele dar cuenta de una suerte del día a día de un periodista y, sobre todo, el paso a paso del cierre de cada Noticias: su twitter es como estar adentro de la cabeza de un gran editor. Ahí sí, profesionalmente me resulta interesante; es como una escuelita de periodismo virtual. Por el momento, es el único al que le encuentro sentido. Sobre todo en el ida y vuelta que, en principio, sería la razón de ser del twitter, a mi gusto.

El resto… el resto es vacío, casi obsceno en el mejor de los casos y aburrido en su gran mayoría, sin info de valor, con faltas ortográficas. De esa manera, me parece que twittear es como mandar un sms muy personal, pero con reply all a un montón de extraños y publicarlo en una pagina web. Hay que ver si la cosa evoluciona con más inteligencia. Pero así, de ese modo, paso.

Lo dije, que tanto.

Exhibicionismo (del latín exhibere, "mostrar") es la inclinación de un individuo a exponerse en público de forma espontánea y excesiva

En mi escritorio ahora mismo veo:
Esto que escribo, el teclado, el mouse, el mouse pad de Mar del Plata, el teléfono, un termo robado, un mate que siempre tiene yerba vieja, un lapicero con lapiceras y biromes, una taza eternamente sucia.

Además, decoro mi cubiculo con fotos de:
-San Expedito, para las causas urgentes.
-Jazmín en una mini Ferrari roja con fondo leopardo.
-William Faulkner, para recordar que es 10 por ciento talento y el resto de trabajo.
-Albert Einstein en versión comic pop, porque es lindo.
-Una tapa de Clarin en la que una chica IGUAL A MI se besa apasionadamente con un chico IGUAL A UN COMPAÑERITO DE TRABAJO.

Todo es personal

La segunda vuelta electoral me obliga a venir a trabajar este precioso domingo (un día tan peronista en el que va a ganar Macri) y con la calle llena de nada. Camino automatizada entre los puestitos truchos de artesanos retobados que hay sobre Defensa con el sol que me atropella los ojos y me imagino que estoy paseando. Llego a la redacción, que está vacía, y se empieza a activar la cosa cerca del segundo mate.
Antes de las 14 ya me reí como una loca hasta soltar lágrimas por una tontería verdaderamente tonta, me enteré que ayer cometí un error imperdonable con un apellido que salió publicado hoy, fui a buscar los diarios y no me los quisieron dar, los leí por Internet, puse TN en la tele que anda mal, miré mails.
Ahora hago previa con mi sección y hablamos huevadas, es el precalentamiento, hay que escribir...

Hola, me llamo Danixa y tengo un problema: soy periodista y a veces creo que me encanta.

Charla de periodistas

A propósito de Gabriel Hernández, el tipo que mató a su hijo de tres años a golpes, a su ex mujer a tiros, secuestró a su hija de seis, la drogó con Rivotril, le dio tres balazos en la cara y después saltó desde un octavo piso.

-¡Cómo me gustaría que este tipo no se hubiera suicidado, para poder matarlo!
-¡Cómo me gustaría que este tipo no se hubiera suicidado, para poder entrevistarlo!

Travesti moral

A veces un millón de moscas sí pueden equivocarse y, aunque pese y se haga difícil, una vuelta de volante a tiempo puede cambiar una situación particular que a la corta parece egoista pero que a la larga favorecerá al resto de los que siguen por ser buena gente. Y los otros... los otros no me importan.

Oído al pasar

-¿Siguen de paro?
-Hoy terminó.
-¿Arreglaron?
-Ponele que si...
-¡Qué embole! Entiendo.

Así salen las cosas sin nosotros que no, no somos tan reemplazables como ellos creen:

http://sereneider.blogspot.com/2007/03/crece-el-paro-en-perfil.html

Así están las cosas

http://trabajadoresdeperfil.wordpress.com/

*

El protagonista del libro que estaba leyendo... murió al final. La dirección del lugar de la entrevista... la dejé en mi escritorio y me di cuenta arriba del taxi. Hace calor y el aire acondicionado... no anda. Quiero una ensalada de frutas... y no hay más. Pido un yogurth con cereales... y me lo traen descremado. El chico volvió de las vacaciones... hecho un forro. Ojito conmigo, eh.

Duda

Si Fabián Gianola habla mal de una por la tele, con nombre y apellido, durante más de cinco minutos... ¿Eso es top? Porque me siento contenta y sumanente halagada.
¡Gracias, Fabi! Y ya que estoy, un saludo para todos los que me conocen.

Sociedad (o lo que nunca podría escribir en Light Magazine)

“Súper absorbentes”, “me asombra lo finitos que son”, “ideales para el verano”. Julieta Ortega, Ana Paula Dutil y Guillermina Valdés, las jóvenes madrecitas del clan Palito, dan testimonio sobre un escenario y Horacio Cabak anima la fiestita. Miércoles, 18.30 PM, y yo atravieso la pantalla para aparecer fotomontada en una suerte de evangélica publicidad de Sprayette (pero de la High Society) a propósito del lanzamiento de unos pañales conchetos, inaccesibles, de esos que nunca le compré a mi hijo. Y mi hijo, que ya contiene orina pero me acompaña a lugares increíbles, tan rubio como el resto de los retoños recoletos allí presentes, hijos y/o nietos de personas pseudo famosas, se arranca los ojos con un pequeño juan cruz de doble apellido por un autito de plástico. Y gana. Una fila de cámaras y noteros de programas cholulos corren detrás de ¡Fernanda Iglesias! (a quien juro que la tele le SACA cinco kilos) y la oigo de lejos mechar un “petti” cada dos palabras. Entre los juguetes políticamente correctos, una cantante progre, animadoras símil nannys y mucamas con trajecitos que te ayudan casi hasta a respirar, me siento a escribir estas reflexiones y fantaseo con prender un nocivo, tremendamente poco acertado cigarro.


Post Scriptum: Cualquier cosa es mejor que pasar las horas en el edificio del horror, lo sé. Pero cualquiera, eh.

Post Scriptum 2: Susana Fontana, por cierto, guarda en su cara los restos de años y años de maquillaje barato. Tiene olor a canal 9 y, aunque se bañe o ponga cremas, yo podría jurar que esas cejas seguirán dibujadas a lápiz por los siglos de los siglos.

PAREN LAS ROTATIVAS

El día peronista terminó a las piñas y a la lealtad la enterraron profundo, en lugar del cajón del conflicto.

Borrar este día

Creo que hoy torcí el rumbo de la nave para mal. Es así, realmente no sé llevar con gracia que me vaya bien. Aún es reparable, aún queda la suerte de por medio y algún que otro movimiento político por hacer que puedan salvar esta inminente caída. Pero es como si hubiera dado un volantazo fuera de la ruta, directo a la barranca que baja. Pisé el freno lo antes posible, espero que el auto no se de vuelta y todo termine analizado por una suerte de CSI para descubrir qué pasó con la carrera de esa chica.
Tratando de volver a la ruta, lo mejor es callar un rato y tener paciencia.

fisic du rol

Cada día, para ir al trabajo, me bajo una parada antes de la terminal del 65. Misteriosamente, esto siempre les resultó a los colectiveros un motivo de charla (conmigo): "¿Te dejo acá en la esquina?" lo transforman rápido en "¿Trabajás en el diario?" que los lleva inevitablemente a un "¿cómo te llamas?".

A la vuelta, uno que es mi "tocayo", no me cobró el boleto, a cambio de una charla durante el viaje. Y de pronto me vi encarnando el papel del que se para atrás del sillón de tiras y conversa con el que maneja, rompiendo esa ley que reza "No charle con el conductor" y que gustosamente hubiera acatado. Yo, que odio a los extraños, parloteando con un extraño durante 15 minutos. Yo, que sonrío poco, con la sonrisa congelada en la cara. Diálogo externo: trivial y ameno; diálogo interno: angustiante y bizarro.

Me suelen recibir con "Hay que decirle a San Pedro que apague la estufa" y todo tipo de frases ridículamente amistosas cuando pido mi boleto de 75. Como mi horario va cambiando cada día, no me tomo siempre el mismo colectivo y tuve la chance de comprobar que, la mayoría de los conductores del transporte verde con rosas a los costados, suelen encontrarme "amistosa", ponele, por adjetivarlo de alguna manera.

Yo no soy amistosa: me suelo subir al bondi con cara de pocas pulgas. Generalmente voy despeinada, malhumorada y con un cigarro, apagado a la mitad, colgando de mi boca a lo preso. Pero no se desaniman y vuelven al ataque con sus "¿salís muy tarde?" y demás.

Ellos gustan de mí, "tal como soy": Me niego rotundamente a que los colectiveros de la línea 65 sean mi Mark Darcy. ME NIEGO, ¡¿ME OYERON?!

ODIO

a este hijo de la gran puta.

Maldito seas, Jayson.