Un millón quinientos sesenta y cinco mil kilómetros cuadrados de eso

acá en Mongolia no hay acceso al mar y sufrimos 
un sistema de castas demasiado tiempo. 
Antes fuimos tribus y hoy somos individuos.
Durante 80 años nos sacamos los apellidos
y eramos sólo nombres.


acá en Mongolia los bebés son sustantivos 
o adjetivos que implican fuerza, belleza.
Conozco a un hombre llamado Héroe. 
Aquella mujer es Rayo de Sol.

acá en Mongolia volvimos a usar apellidos y muchos 
optaron por Sansar, que significa Cosmos. Esto está lleno
de espacios vacíos. Hay estepas, montañas y un desierto. 
El 30 por ciento de la población es nómade y yo
que soy la reina sin casta contemplo todo 
desde mi ventana. La llanura me devuelve la mirada. 
 

Me encuentran con lindas búsquedas

Leo las palabras clave de búsqueda por las que llegan acá y me da poético.
Y dice así (guitarra):

-danixa, a que no dices...
-digo todo, sí
-nada

encueros, pum: AMOR.
(negra)


-...cursis
-textos.

Personas que comen panqueques en bares de carreteras perdidas

y aceptan una taza más de café mientras un poco de luz trata de hacerce lugar entre las varillas mugrosas de la perciana.
Estuve fotomontada en muchos lugares y ahora me encandila la resolana de la tarde, pero durante todo el día y también por la noche. 

Me estoy rediseñando...

En carácter de urgente:

Se busca monoambiente en los años 50 para ubicar este mueblecito al lado de una ventana y mirarlo abstraída mientras se fuma con boquilla. Las uñas y la boca en composé rojo. El vestido entallado.

Pasé muchas noches apasionantes junto a Guybrush Threepwood

"NO me rescates. 
Me gusta estar aquí. 
La lluvia en mi cara, 
el viento a mi espalda... 
los bichos en mi plato". 
Prosa poética en Monkey Island. 
Un viaje de la mente a
una época en la que yo era 
un proyecto de lo actual. 
Puedo ir hacia atrás demasiados años
y siempre soy algo parecido a esto. 

Pale blue eyes

Vos que sabés tan bien inglés, busca el tema y ponelo en tus auriculares. Imaginate que te digo todo eso. Por ahí si buscas la versión de Fiona Apple tiene aún más verosímil.

Bueno, eso.
Besos.

El amor se parece a esto:

(Lo de salir y tomar las almas, lo digo posta)

Pintó la fresca y acá estamos, abrazando el mate.

Una ventanita me avisa que X persona acaba de iniciar sesión desde un "dispositivo móvil" y finalmente me siento una chica asimov. Me encajo la boina, salgo a la calle, camino-me voy paseando y me escondo de los acreedores en barcitos cope, paso por el laverrap, llego a casa y veo un mail bastante lindo, pero no: yo quiero un mail re lindo, re lindo o delete. Música, música, música y repeat, the same.



(sin ventanas yo no podría)

Querría decir algo que ya fue dicho hace mucho tiempo

1. Apague la música o tele.
2. Póngase auriculares.
3. Prepárese.
4. Haga click acá
5. Preste atención.

Piense. Repita esta operación cada tanto.

"Están solos en la cama y empiezan a mirar el techo; empiezan a mirar el techo y en el techo no hay nada. Hay solamente un techo" 

Auriculares o matar a todos

Pongo "existencial" en el buscador de mi gmail y salen mil millones de mails (y eso porque no guardo chats).

Reina sin corona de Mongolia, yo soy.

La era de la vincha, Sinatra (la chica) y cosas puntuales que me gustan.

Finalmente, comprendí la vincha como un accesorio decorativo más que uno funcional y ahora hasta uso una que es plateada con un corazón enorme y brillante que a todas les aprieta la cabeza pero a mi no.

Una canción que me gusta mucho es These boots are made for walking, me mata cuando Nancy dice: "Are you ready, boots?".

Música re feliz para terminar el día laboral.
Personas con capucha.
Gente con gorros
Pibas de rulos.
Caminar.
PUM.

Flashié diva

y di una nota por radio. 
Lo interesante es la trastienda: esperaba turno en el médico y, como todo médico, se demoraba. Oculista, eh. Sala de espera llena. Pum, se hace la hora de que me llamen del programa de radio y aire, vivo, me meto en la cocina llena de archivos a hablar y la secretaria me decía "¿qué hacés?" y yo, por señas, "perdón" y seguía hablando por radio. Perdí el turno. De afuera los otros miopes me oían decir "lolas", "hacerse unas tetas", "si no blanquiás la cirugía sos una guacha".
Bueno, quedó bastante seria la cosa, igual.
Ah, me dieron el turno siguiente. 

Querido diario:

El domingo terminé algo re importante que tenía que terminar, y también comí sánguches de miga. Durante la semana, a la mañana, entre las siete y las oncetreinta, suelo sentir que no hay café en el mundo que me alcance. Después empiezo a tener hambre y espero con ansias el almuerzo. A la noche, saber que tengo que hacer la cena me suele angustiar un poco. Tengo un camisón nuevo que no me animo a estrenar porque es demasiado bello. Tiene vacas. No me alcanza la semana para leer todo lo que necesito, ni el día para oír esas bandas que me falta estudiar, ni las noches para ver el malón de películas que deseo. Escribo mucho. Soy mis dedos en tipi tapa.

Cosas que aprendí últimamente:
Hay gente que recibe el afecto de modo luminoso. Otros, como con angurria. Y algunos, como si les dieras una baratija.

Decisión que tomé hace unos diez días:
Me planto en los que reciben afecto de modo luminoso porque soy un pez girasol que nada y busca luz para extirparse cada tanto el pijama.

Amo castigar el teclado

que el Tipi Tapa tenga cierta furia y darle un énfasis de olivetti maquina de escribir a la olivetti laptop.

Estar completamente en la punta de mis dedos.

Hagamos una ONG: Salven a los bloxs

Hola, soy Danixa, la que firma estos posts y tengo algo para reflexionar acá.

Resulta que no puedo decir o escribir la palabra "blog" porque me parece tan idiota que se me contraen los dedos al intentarlo (sí, recién me pasó). Casi me hago momia cuando me catalogaron de "blogguera" en un par de lugares y quiero decir, por si no estaba claro, que soy del blox así como soy del whisky y de otras cosas adorables que consumo por placer. Soy tan del blox (un modo de nombrarlo que se le ocurrió a ella) que me junté con otras como yo y ahora militamos el #bloxxamor… en Twitter, qué paradoja. Pero lo militamos.

Tengo este blox desde 2003, como se puede ver en mis estúpidos archivos acá a la derecha, y desde entonces lo abandoné sólo una vez. En 2005, creo, pero retomé en 2006. Lo dejé por mil motivos, pero ninguno tenía que ver con el aburrimiento o la pérdida de sentido del espacio. Amo que exista el blox como herramienta de expresión, y a la vez soy conciente de que está muriendo. No es novedad, ya lo dijeron muchos geeks verdaderos antes que yo.

Pero me siento como si estuviera agonizando un amigo. Y quiero, necesito, salvarlo. Vivimos en una era en la que manda la síntesis, todos están muy apurados y el blox no acompaña. Quedó viejo. Yo creo que eso tiene que ver con que Blogger no puede brindar más esa maravillosa interacción que, en un principio, lo convirtió en el NO VA más de las supernovas. Como tal, brilló un tiempo, comenzó a decrecer su luz de un modo suave y, loco, chicos, paren: ¿No entienden que si sigue así al final se va extinguir?

La plataforma de Blogger, o WordPress, no es amigable para el cruce de soliloquios, que es lo que pasa en lo que hoy llamamos "redes sociales". Muchos de mis más viejos y queridos bloxs que leía fueron abandonados. Ahora estamos todos en Twitter. Mucha gente que en su vida entendió qué era un blog, usa Facebook.

Me siento muy a favor de Twitter, soy una usuaria compulsiva, de hecho, y no así del blox. Twitteo, leo twitts y eso me genera el mismo rush adrenalínico que me afloraba en 2003 cuando encontraba un blox que me gustaba. Ahora leo algunos por costumbre, otros al paso y, cuando me agarra el morbo y me pongo a nadar a ver que hace el enemigo, en general sufro. Me siento como mancillada cuando veo un bloG monetizado; un bloG convertido en clipping público de algún escritor, periodista o werever; un bloG que es autobombo puro de una persona x que quiere llamar la atención para conseguir trabajo, “””””””””fama”””””””””””, ambos. Oh, he visto cosas aberrantes, como el atropello al buen periodismo con notas sin fuentes y sobre teorías mal comprendidas. Ay, me dolió ver tantos egos, textos compliquetis al cuete, pequeñas elites que se creen pomada y demás estupideces que puaj.

De Facebook diré: no me gusta. Pero me voy a referir a él ahora sólo para dar un ejemplo puntual de por qué el blox muere y FB crece. Todo lo que posteo acá, se publica automáticamente allá, como una nota. Ahí, en FB, todo eso es leído, comentado y genera deditos levantados (gracias, "amigos"). Mucha gente que incluso tiene blox, no lee mi blox, sino que lo lee en FB. Allá, todo. Acá, nada. Acá no comentan, no levantan su dedito hacia mí, no vienen.

Tampoco creo en el sistema comments, pienso que el blox debería ser un soliloquio que, de algún modo, se contagie de y con otros. Eso pasó un tiempo. Pero conservo los comments porque el soliloquio plural, en blox, ahora es imposible. A pesar de los esfuerzos de nuevas herramientas como "seguidores" y demás cositas que hacen, no hay forma de estar en contacto con los otros, de enredarnos y jugar a algo que tenga que ver con las palabras todos juntos, ser 2.0, eso que pasaba en 2003 y ya no, no pasa más acá, sólo pasa en Twitter. Oh, Twitter. 

Así y todo, yo amo mi blox. Quiero que vuelva el blox de Urala, el de Loli y que Jade escriba más seguido.  Quiero ver que a mi blox llegan desde otros blox y no sólo desde Twitter. Quiero volver a abrir mis comments con curiosidad, a ver qué puso el loco ese. Quiero volver a referirme a alguien así y quiero pasear de ventana en ventana. Quiero que acá haya vida, como antes, y que los peces engorden.

Esto no es un statement del tipo: Me niego al cambio. Yo creo que hay que Romper Todo. Yo me subo a las nuevas olas. Yo no nado, ya surfeo este océano de cosas. Pero el blox es como ese sillón viejo favorito, un poco demodé, medio desvencijado, al que siempre-siempre quiero volver, porque cuando me siento acá, me siento.

Vuelvan a sus blox. No los maten.
Besos.

Hay que tomar las almas. Revolution Love

Ponele que ayer al salir del trabajo el subte iba muy lleno, obscenamente lleno, y el calefón de tu casa hace días que no anda así que no hay ducha caliente que te mime un poco y entonces, además, agarra y se muere Malcom McLaren, que no es que era tu amigo, pero era tu amigo, y te encontrás jugando a las palabritas con chicas cope que no es que conocés, pero conocés, y te das cuenta de que todo lo triste se va con sólo decir Rompan Todo y escribís algo como "Voy a agarrar toda esta nada, la voy a romper en pedazos y después voy a ver que nace de eso y seré su manager".

Seguís con tus cosas y en el centro hay olor a bosta de caballo policial, pero adentro igual vos sabes que podés Romper Todo y a tu modo lo rompés y todo está bien y llegás a tu casa y jugás a las palabritas otra vez y viene uno que decide decirte blá, blá, blá y vos, de pronto que-extraño-es, oh: PUM. Te sentís tan, pero tan bien.

V

Los dos diegos merodean la zona del Abasto poniendo cara intensa de Bafici y tratando de esquivar al malón Kónex. Toman una cerveza en Chau Campeón y se mantienen de Corrientes para allá. Diego 1 se peina los bigotes y a Diego 2 le preocupa que le roben el morral verde. Como no quiere demostrar su temor, se lo deja cruzado, puesto, pero con actitud de que es casual.

Diego 1: -…igual no parecemos extranjeros, onda que si cruzamos Corrientes y caminamos por Sarmiento nadie va a creer que vamos al Kónex...
Diego 2: -¿Vos decís que no nos van a robar?
Diego 1: -Suponte.
Diego 2: -¿Ya no decimos "ponele"?
Diego 1: -No, no. Es demasiado.
Diego 2: -…
Diego 1: -…igual, lo que me da temor de cruzar hacia la zona Kónex no es que crean que somos extranjeros.
Diego 2: -Temés que alguien piense que te gusta la percusión...
Diego 1: -Suponte.
Diego 2: -...
Diego 1: -Dicen que acá hacen la mejor bondiola del universo.
Diego 2: -¿Si pedimos dos llegamos a tiempo para ver Ocio? .
Diego 1: -No la dan hoy, Diego. Ocio es el viernes 9 a las 23.15, el domingo 11 a las 20.45 y el siguiente domingo, el 18, a las 23.45.
Diego 2: -¿Te sabés la grilla de memoria?
Diego 1: -Suponte.
Diego 2: -¿Y cuando dan 5? A ver...
Diego 1: -11 de abril a la medianoche y el 18 a las 23.30.
Diego 2: -Salen dos bondiolas, entonces.
Diego 1: -Suponte.
Diego 2: -Las voy a pedir.
Diego 1: -Ponele chimi.
Diego 2: -Suponte.

Che...eh, soy yo, yo, eh, yo, acá, acá. Cuchá:

Fly me to the moon, Cacho, por favor let me play among the stars. Porque, in other words, sólo te diría hold my hand...

Man, no seas tan lonely man

Esto es como el juego ese que venía un paquete grande que ibas desenvolviendo hasta llegar a X cosa, pero con links. Jueguen.

Jade me hizo esto, para Hacerse.

(Gracias, Rubia)


Nunca me sentí "blogger", de todos modos.