Querido Tatú Carreta:

¿Te acordás de nuestra vaca llamada Sunday Morning? Bueno, temo esté gravemente enferma.

Saludos,
la Reina de Mongolia

Querido Tatú Carreta:

Acá hay sol y los pajaritos están re atrevidos. Entran por la ventana y me miran amenazantes.

Saludos,
la Reina de Mongolia

Todo lo que se pierde va a parar a un agujero negro ubicado en un lugar impreciso del tiempo y el espacio, pero que podría ser ahora y en la panza

el arito que le hace par a éste que quedó huérfano en mi oreja, el color a calor que nos daba nuestro amor, el cuaderno gloria tapa blanda en el que escribí mi primer cuento, el último regalo que me diste, mi diario íntimo de 1987, todos los viajes que no hicimos, mi remera favorita en 2007, las cosas que no te estoy diciendo, el paquete de yerba que acabo de comprar, las cosas que no me estás diciendo, la cartilla de la obra social.

Cosas que nunca hago: linkiar mis notas. Pero rompo la regla porque ésta me gusta mucho y además está re en tema "estúpido blog", "chica nerda", blá-

Para leer, se hace clik en cada imagen et voilà!

Reporte de situación. 13.30, día de sol, aunque fresco.

El chico más lindo que puede haber en un 152 lee, sentado justo enfrente mío, El poder del ahora-Un camino hacia la realización personal. Yo, en una de mis mejores versiones, le hago espejo con mi libro, los diarios de Kafka. Podría ser el inicio de una estúpida aunque hermosa comedia romántica, pero soy muy prejuiciosa.

Twittiar compulsivamente de Amy March a Nietzsche.-

Ideal frívolo y profundo: Ser una Jo por dentro y una Amy por fuera-

Mujercitas es un gran libro-

Todos deberían leer Mujercitas entre los 12 y los 17, nenes y nenas-

El problema con Mujercitas, para que le entre Retoño, es el título. Él se cree muy viril.

Jo March es la heroína que todas quisimos ser-

Las naricitas mínimas me subyugan y creo que es por culpa de Sarah Kay-

Louisa May Alcott y Sarah Kay marcaron mi vida: me gusta escribir y los sombreros enormes-

Yo, a los 16, vendí mi pelo (que llegaba a la cintura) y fui pelada mucho tiempo. No fue heroico, pero tuvo que ver con Jo March.

La que muere es Beth March, pero yo siempre deseé que muriera Amy, porque nadie merece tanto amor así tan fácil

Oh, Jane Eyre-

Los muchachos de Jo, mal llamado "Hombrecitos", es un gran libro también-

La novela Heidi está buena.-

Louisa May Alcott, Sarah Kay y Laura Ingalls marcaron mi vida y, ahora que lo pienso, es que estoy fuera de época.

Yo leí a Colette a los 12: mi mamá me dio Claudina en París creyendo que era tipo La familia Ingalls pero en Europa.

¿Es sano criar 1 niña del siglo XX leyendo Louisa May Alcott, juntando figus de Sara Kay y viendo La Familia Ingalls? ¿Qué onda el siglo XIX?

En el siglo XXI soy fan de Jane Austen.

También me acuerdo de Una Niña Anticuada y, oh: ¿qué hiciste pérfida madre con toda mi colección Robin Hood?

Cosas que hice por mi amor a las heroínas siglo XIX de mi infancia: Un libro-

Cosas que hice por mi amor a las heroínas siglo XIX de mi infancia: Adorar las polleras largas y enormes hasta el mal gusto-

Cosas que hago por mi amor a las heroínas siglo XIX de mi infancia: Usar trenzas aún hoy-

Cosas tremendas que viví x amor a las heroínas siglo XIX en mi infancia: Jugar a la ciega y/o paralitica (x rubia me tocaban Mary o Clarita)-

Fui una niña que leyó Colette antes que La isla del tesoro: es lógico el actual existencialismo de mi Retoño.

Consumí con ardor toda la saga de Claudina y mi mamá no entendía por qué no quería más Mafaldas.

Aún hoy creo que mi mamá se parece mucho a Caroline Ingalls-

Conozco a alguien que se confunde a Colette con Corin Tellado y es la misma persona que dice "knishe" cuando nombra a Nietzsche-

Cerramos un ciclo y ahora... a otra cosa, butterfly net.

Cambiamos peces por mariposas y ya soy sirena.

Todo fue tan lindo que WoW. Me siento muy PUM.




La crónica breve, 2.0, podría ser esta:

Funes y Luci encuadernaron non stop y llegaron a tiempo, con dedos rebanados y todo.

Mandamos invitaciones en tres versiones diseñadas por Lucas y Simón escribió algo así de lindo.

Paula hizo flyers muy divinos que Retoño y sus amiguitos repartieron por ahí.


Vinieron muchos amigos, gente cope que no podía dejar de estar y hasta llegaron familiares perdidos. Conocimos al Pasik más joven (un mes) y al mini pantera rosa (tres meses). Hubo emotivo reencuentro con mi primer mejor amiga. Tomamos cerveza en frascos. Como si un fausto no alcanzara había dos. Dije "te quiero" muchas veces y siempre fue verdad. Arrancamos, me daba vergüenza hablar, Nicoleta hizo amorosa presión. Dije gracias y ese tipo de cosas.

Mechi escribió algo hermoso sobre el libro y jura no tiene que ver con el amor y la amistad que nos unen. Lo leyó sin micrófono y se escuchó lo más bien.

Sebakis y Diego Arbit recitaron cosas muy bellas y dementes. Mi mamá reía. Mis vecinas estaban desatadas. Verdurita y Jackie eran las chicas más altas, pero estuvieron sentadas todo el tiempo. Había un porcentaje importante de niños, bebés y embarazadas, sin embargo hoy tengo resaca. Nos quedamos con Michu, Retoño, Mechi y Jara "hasta cuelquier hora".

Algunos momentos capturados por la lente de Retoño-

La pasamos bomba, parece que fue casi un sold out, los pocos ejemplares que quedan se consiguen escribiendo a editorialfunesiana@gmail.com-

The End.

Addenda: nc dobló papelitos desinteresadamente para los sobres del final de cada libro y nosotros, perros bastardos, no le agradecimos nada.

no son pajaritos esos que pían en mi ventana, son pulmoncitos con alas que gritan piiií y encarnan en plena pluma la parodia primaveral más burda

que una vio un octubre que arranca indeciso, que no sabe si acariciarte o matarte y que entonces hace las dos cosas por si acaso. Si acaso.

de pronto agarra y sale el sol, a todo nivel, y una saca el pelo a flotar por telmo y se calza las gafas negras, pero no por la darkitút habitual

sino porque cuando de pronto agarra y sale el sol, a todo nivel, una se vuelve a sentir una mini diva de pasado punk que todo lo puede y las botas violetas pisan fuerte y todo empieza a encajar en un lugar raro pero correcto, eso que era frío y oscuro ahora parece tan lejano y tan, pero tan estúpido que, sí, una decide que la patada en la cara que estaba dispuesta a pegar en realidad no la va a dar porque no quiere arruinarse las botas. Y ya.

a propósito de la virtualidad que ya es átomos y las mosleskines como soporte:

Y estos serían, entonces, todos los datos

Sobre el frío y la posmodernidad:

Realmente apestan.

Género: Muerte masiva con sangre.

Un grupete de gente guapa (mínimo seis) reunidos por X motivo en un auto, camioneta, casa rodante o autobús (son una familia que va de vacaciones, una pareja de viaje que levanta a otros que hacen dedo, un equipo de fútbol que viene de un torneo, etcéteras) atraviesa una ruta. Alguna circunstancia de causa mayor que parece normal (pero que el espectador sabe que es una emboscada) los deja varados ahí, en el medio de la nada. Durante un rato se divierten, hay bromas fáciles, chicas con poca ropa y alguna disputa de poder entre dos líderes potenciales. Un rubio y un morocho, un jóven y un viejo o incluso un demócrata y un republicano.
Hay otro grupete de gente fea (entre uno y un pueblo entero, acá no hay número fijo) con quienes los guapos tienen que interactuar si quieren salir de ahí, seguir su camino. No son amables, son muy raros, y el espectador no puede creer que los guapos no sospechen nada y se dejen conducir tan fácil a una obvia trampa mortal. Uno de los escenarios posibles suele ser un café de esos de carretera yankee y todo suele estar localizado en medio de desiertos, o bosques con zonas desérticas y/o también una cabaña con lago. Siempre es verano.
Aún sin ningún tipo de sospechas, los guapos se dispersan para buscar ayuda y ahí comienzan a correr diversas (malas) suertes pero, como ya no están en grupo, los que van quedando no se enteran de los finales siniestros de los otros y siguen festejando alguna pavada. El primero en morir será el hombre que manejaba el auto, es ley. Si el resto hubiera sabido algo en ese momento, podría haberse salvado, pero siguen esperando el regreso de alguno y eso los pone en una situación cada vez más peligrosa.
Promediando la mitad de la película se define quién de los guapos es el protagonista, que a esta altura es -básicamente- el que queda vivo y que, en general, es quien al principio de la trama parecía el más débil. Ya está repleto de sangre y ha visto cosas inimaginables, pero filmadas al detalle para regodeo del espectador. Ahora, que la lucha es clara, habrá peleas cuerpo a cuerpo, se usarán armas que van desde destornilladores clavados en ojos hasta escopetas, pasando por hachas y, por qué no, gasolina y te prendo fuego si puedo.
En algún momento, el asesino (que es a quién protegía esta comunidad de feos y que puede ser desde un deforme despreciado en la infancia hasta un demonio sobrenatural, pasando por alguien a quien afectó la radiación) correrá a una víctima a través de un campo de maíz, o entre sábanas colgando de un ténder, o por cualquier lugar que nos deje verlo como titilar en su terror, a veces sí y otras no. Si salen bebés o niños en la trama, están en peligro pero no mueren.
Sobre el final, y en exclusiva defensa propia, muy porque no-le-quedó-más-remedio, el protagonista matará a su agresor y, cuando comience a irse, el malvado revivirá de pronto y volverá a la carga con más fuerza que antes. El guapo, finalmente, matará al feo y lo disfrutará. Festejará en hi five con algún otro, si queda otro, o pondrá buena música y logrará arrancar el auto que al inicio estuvo roto y lo dejó varado ahí.

The End.

Sobre los títulos, algo (un ojo que se abre, una música chan, un ruido oportuno) le hará notar al espectador que, en realidad, la pesadilla no terminó y que seguro habrá más.

Seguimos informando:

No, todavía no me leíste, pero el memorioso ya nos puso en free-market y en octubre hay presentación.

Pronto, aún más datos.

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todo lo que era trueno ahora es agua
que cae pum pum así sobre mí
pelo cabeza hombros brazos
las manos no se mojan
tengo puestas estas botas
sé que soy como la piel
de esas gotas

-

En quince minutos hay que ir a la escuela, cada mañana intento levantarme antes para preparar un desayuno nutritivo porque soy la madre de un nene de siete que cuando en el colegio le piden que escriba una composición lo hace en forma de poema y además juega al fútbol y grita los goles con mucha pasión.
En diez minutos hay que salir a la calle por primera vez en el día, por primera vez en la semana, porque aunque una quisiera quedarse acá calentita siempre hay motivos que te llevan afuera y los pelos al viento, los anteojos de sol aunque esté nublado y ya hay demasiada basura acumulada al lado de la puerta.
En cinco minutos.
Ahora.
Ya.

Por momentos quisiera...

...ser una de esas personas que se levantan temprano con facilidad, toman mate escuchando la radio y que para las 10 de la mañana ya vuelven a tener hambre y necesitan un yogurcito o algo.

-

me hago spam y me envío por todos los medios hacia vos con un solo mensaje y aunque confío llegarte de algún modo, sé que probablemente entre directo a tu junk-trash-blá con el resto de las cosas que decidiste no mirar por capricho.

¿Me leíste?

Por acá andamos.

Pronto, más datos.

camón fil de noise

Leéme.

Ayer tomé muchas cervezas y después soñé cosas fuera de control, así que hoy me levanté muy me visto de negro, me dejo los pelos salvajes. Era una fiesta en la que había gente enamorada, sushi gratis que nos daba vergüenza pedir pero igual lo hacíamos y un postre empalagante que comí porque la cucharita era chiquita, tan simpática. Yo fui en jogging, pero me puse botas de charol. Hablé mucho con un amigo en común que tengo con vos. Tocó una banda horrible. Hice bromas inteligentes con mis amigas. Llegué a casa antes de la medianoche y decidí no pensar en vos, ni en nosotros, ni en nada. Me salió bien. Después, los sueños no se pueden controlar así que ahora soy café en taza grande, soy polera con mangas rotas para meter los dedos, soy dedos en el teclado, soy teclado que dice leéme.