All i need is Love(craft)

Ahora leemos terror como a los 16 porque la vida nos pide un cambio y los cambios a veces son volver a los inicios. Dormir inquieta repleta de imagenes ya no me pasa, pero leer absorta con un nudo en el estomago sigue pasando. Lo mejor del paso del tiempo, es su paso. Quisiera leer El que acecha en el umbral por primera vez y a la vez lo mejor es su relectura. Mi plan macabro es escribir una novela como Christine, pero locada en Villa Urquiza.

Rataplán, se viene la deliciosa editorial Tiramisú

...y acá un adelanto de uno de los tres libros inaugurales que, jojo, es mío.
Miren que linda tapa y, de yapa, uno de los poemas de átomos.

Sustancias radioactivas

¿Te acordás, Pierre, cuando comprobaste que los cuerpos
ferromagnéticos se transforman en paramagnéticos
a partir de cierta temperatura? Bueno, quería que sepas
que yo estoy, ahora, a punto de Curie. Vos no, vos no.
Hola, amor, mirá acá, soy yo, eh, acá: soy Marie.

…porque me hago spam y me envío
por todos los medios posibles a vos
y confío seriamente en llegarte
aunque en realidad ya sé que
probablemente entre directo
a tu junk-trash-blá
con el resto de las cosas
que decidiste matar.

¿Cómo es que nos lleva 10 mails y un día entero
decir “nos vemos”? Oh: bonito... I’m on bytes.
Hago un estudio al detalle, entiendo como nadie
la forma de aplicar los rayos X. Vos salís a la calle
un tranvía viene directo, decidido a atropellarte y te vas
ya no estás. Pero antes tuviste el gesto de contarme
cuáles son las propiedades luminosas
de las emisiones radiactivas y me quedo
llena de rayos alfa, beta y gamma.

Twittiar compulsivamente de Amy March a Nietzsche.-

Ideal frívolo y profundo: Ser una Jo por dentro y una Amy por fuera-

Mujercitas es un gran libro-

Todos deberían leer Mujercitas entre los 12 y los 17, nenes y nenas-

El problema con Mujercitas, para que le entre Retoño, es el título. Él se cree muy viril.

Jo March es la heroína que todas quisimos ser-

Las naricitas mínimas me subyugan y creo que es por culpa de Sarah Kay-

Louisa May Alcott y Sarah Kay marcaron mi vida: me gusta escribir y los sombreros enormes-

Yo, a los 16, vendí mi pelo (que llegaba a la cintura) y fui pelada mucho tiempo. No fue heroico, pero tuvo que ver con Jo March.

La que muere es Beth March, pero yo siempre deseé que muriera Amy, porque nadie merece tanto amor así tan fácil

Oh, Jane Eyre-

Los muchachos de Jo, mal llamado "Hombrecitos", es un gran libro también-

La novela Heidi está buena.-

Louisa May Alcott, Sarah Kay y Laura Ingalls marcaron mi vida y, ahora que lo pienso, es que estoy fuera de época.

Yo leí a Colette a los 12: mi mamá me dio Claudina en París creyendo que era tipo La familia Ingalls pero en Europa.

¿Es sano criar 1 niña del siglo XX leyendo Louisa May Alcott, juntando figus de Sara Kay y viendo La Familia Ingalls? ¿Qué onda el siglo XIX?

En el siglo XXI soy fan de Jane Austen.

También me acuerdo de Una Niña Anticuada y, oh: ¿qué hiciste pérfida madre con toda mi colección Robin Hood?

Cosas que hice por mi amor a las heroínas siglo XIX de mi infancia: Un libro-

Cosas que hice por mi amor a las heroínas siglo XIX de mi infancia: Adorar las polleras largas y enormes hasta el mal gusto-

Cosas que hago por mi amor a las heroínas siglo XIX de mi infancia: Usar trenzas aún hoy-

Cosas tremendas que viví x amor a las heroínas siglo XIX en mi infancia: Jugar a la ciega y/o paralitica (x rubia me tocaban Mary o Clarita)-

Fui una niña que leyó Colette antes que La isla del tesoro: es lógico el actual existencialismo de mi Retoño.

Consumí con ardor toda la saga de Claudina y mi mamá no entendía por qué no quería más Mafaldas.

Aún hoy creo que mi mamá se parece mucho a Caroline Ingalls-

Conozco a alguien que se confunde a Colette con Corin Tellado y es la misma persona que dice "knishe" cuando nombra a Nietzsche-

Historias, películas, series y libros de vampiros:

me gustan.

(Y de serial killers, también)

Sobre mi Edipo:

Le di Miss Tacuarembó, de Dani Umpi, para que se entretenga en el pelotero mientras Retoño jugaba. Dijo que le pareció “liviano”, pero reconoció que se divirtió leyéndolo. Él se hace el que no, pero sé que lo terminó y todo. Soy su astilla.

Sobre mi Edipo:

Cuando nació Retoño, él le regaló la versión criolla del libro por el cual elegí su nombre y le puso una dedicatoria pensando en que su nieto la iba a leer a los 20 años. Dice cosas como "No siempre fui así de viejo" y bues, yo soy la custodia del ejemplar mientras tanto. Chuchi.

Sobre mi Edipo:

Él es fan absoluto y experto en ciencia ficción, un género que yo declaraba aburrido (“lleno de naves espaciales”) y/o medio bobo (“lectura de nerdos”). Entonces, abrió mi mente a los 14 con Los cristales soñadores, me liberó de prejuicios a los 15 con Más que humano y me dejó lista para clamar por más como Un mundo feliz o 1984 a los 16. Con ese trabajo hecho, me presentó formalmente a Kurt Vonnegut y a Brian Aldiss justo a los 17, como para que llegue a la mayoría de edad sabiendo bien de qué se trata la cosa. Fa.

Sobre mi Edipo:

Él no sólo supo respetar mi amor adolescente por Stephen King, sino que lo mejoró presentándome a Lovecraft. Wow.

Sobre mi Edipo:

En mis dulces 16, él me presentó a Burroughs, a Sartre, a Henry Miller y hasta tuvo la osadía de recomendarme que saltee “toda la parte política” de Justine y vaya directo al sexo. Juás.

Sobre mi Edipo:

A los 10 años, en medio de mi devaneo entre Condorito, Billiken y la colección Robin Hood, él vino y me regaló Crónicas Marcianas. Oh.

La calle lo llevaba a Chloé...

Aburrida una noche, en contra de la tevé y sin nada nuevo que leer, remixé la biblioteca y por suerte terminé cayendo en las viejas garras de Boris Vian. Ay, oh, PUM otra vez: Fue como volver a los 16, pero mejor. Quero ir a una conferencia de Jean Sol Partré, ser amiga de Lazuli, conocer a Denis y decirle que todo va a estar bien. También me gustaría escuchar a Duke Ellington hasta que me sangren los oídos y saber mejor francés.

Gregorio

Hoy mi abuelo cumpliría quichicientos años. Lo extraño al viejo cabrón. Pero me voy quedando con algunos de sus libros, leo sus subrayados y lo conozco un poco más. Me sorprende, me enorgullece.

*

El protagonista del libro que estaba leyendo... murió al final. La dirección del lugar de la entrevista... la dejé en mi escritorio y me di cuenta arriba del taxi. Hace calor y el aire acondicionado... no anda. Quiero una ensalada de frutas... y no hay más. Pido un yogurth con cereales... y me lo traen descremado. El chico volvió de las vacaciones... hecho un forro. Ojito conmigo, eh.

"¿Qué tendría que haber hecho Cristo para que yo lo siguiera como Mateo o Pedro? Vestirse bien, para empezar. Y tener una cabeza lujuriosa de abundante cabello rubio".

Si yo fuera vampira, sería hermana de Louis de Pointe du Lac.

a la mañana

Le gustan mis bombachas preferidas (la negra y la blanca) y le gusta inventar nombres idiotas para la comidas ("delicias pampeanas en un colchón de hojas verdes"). Le gusta el cine pero no entiende nada, ni siquiera vio Delicatessen. Se asombra con mis idioteces más cotidianas y cree que soy re moderna.
Le gusta traer comida para que yo la cocine (delicias marítimas embebidas en cítrico con maravillas de la huerta) y le gusta que use polleritas ("dejatela puesta"). Le gusta leer pero tarda mucho con cada libro, me calificó de novedad El perfume. Se ríe en medio de nuestras peleas y dice que soy muy rara.

A mí me gusta él. Y no, no somos nada.


Update:
Y llega a su casa y se conecta al chot para saludarme.

Y más después aún:
Se vuelve a conectar y me dice, solo, porque sí, que sigue ahí porque se retrasó el auto y que le gusta el libro que se llevó (Cuentos para tahúres). Se fue a una quinta.

Me gusta que se vaya. Y no, no somos nada.

Quiero saber

¿Por qué hay sol cuando quiero encerrarme en mi cueva?
¿Cómo se llama ella y en qué sección del diario trabaja?
¿Por qué estas cosas me pasan siempre a mí?
¿Cuál es el nombre de esa diseñadora gráfica tan divina, amiga de Leo, que me saluda con cariño y conocimiento?
¿Y el del diseño boy que me recuerda de París?
¿Por qué me da vergüenza no saber los nombres de las personas que saben el mío?
¿Por qué se terminan rápido los libros más lindos?
¿Por qué Bolaños se puso de moda después de muerto?
¿Quién entra a esta página desde Yugoslavia?
¿Por qué llovió, por qué paró? Abuelito, dime tú

La espuma de los días

Inclinó levemente la cabeza y la besó entre la oreja y el hombro. Ella tembló, pero no retiró la cabeza.
Colin tampoco retiró sus labios.

De lo más triste, de lo más precioso, de lo más sugestivo. Qué libro sexy.

Colin corría por la calle.
-Será un hermoso casamiento... Es mañana, mañana por la mañana. Estarán todos mis amigos...
La calle lo llevaba a Chloé.

qué lindo pero qué triste:

cuando terminás ese libro y entonces, cada noche, extrañás a los personajes.

Yo, que amo tanto las listas

no podía dejar pasar la oportunidad de hacer esta, que propone este ser que finalmente encontré (y contenta estoy de ello, por cierto).

Aquí, mi versión libre de Los 5 libros más cool que me prestaron y no devolví:

Hay libros que llegan de modos extraños y fugaces, como destinados a pasar un rato por mi vida para después irse. Pero a veces, después de terminar de leerlos, es obvio que se tienen que quedar. No quiero devolverlos porque siento un derecho a tenerlos, porque me hechizaron o tocaron el alma de alguna forma y no me parece correcto que se vayan. Es más: considero un derecho inapelable que pasen a poblar mis rincones. Porque no es lo mismo salir a comprarlos legalmente para completar la biblioteca, no. Tiene que quedarse, simplemente, porque es ese el ejemplar que vino, hizo su magia en mi cabeza y es así.

Esta es la lista:

*Entrevista con el vampiro, de Anne Rice: lo estoy leyendo aún, pero sé que no se va a ir de mi casa. La edición es pésima y la traducción una vergüenza, pero ya está, ya se quedó. Nunca pensé que un libro al que anuncian como "grandes bestsellers" iba a decidir quedarse a vivir en mi biblioteca. Claudia, Louis y Lestat, díganle "adiós" para siempre a mi padre, porque se mudan conmigo.

*The Beatiful and Damned, de Scott Fitzgerald: es un libro que me parece tan perfecto y sublime en todos los aspectos, que se me hace imposible elegir algo para destacar. ¿Que quisiera haber vivido en esa época?, ¿que entiendo demasiado a Adam Patch?, ¿que lo transcribiría entero acá mismo?, ¿que obligaría a todos mis amigos a leerlo, si no temiera desencantarme de ellos en el caso de que no lo llegaran a apreciar tanto como yo? Por todo eso, se fue de la casa de Malena y vino a vivir acá, donde es idolatrado como merece.

*Santuario, de William Faulkner: nada, simplemente nunca creí que iba a poder leerlo completo. Y no sólo pude, sino que lo disfruté tanto. Que W.F escribió esta novela sólo para ganar dinero y hoy es considerada una de sus mejores obras, fue un punto de interés... Me gusta la ironía de querer hacer algo pasatista y terminar escribiendo una obra de suma importancia (ojalá me pasara). Y sobre todo, que Mariano haya dicho que este libro "es una mierda", que haya sido malicioso al comentar: "Si andás con insomnio, te va a venir bárbaro"... Este Nobel price se queda en home. Ni hablar.

*Descanso de Caminantes, es la recopilación de diarios íntimos de Bioy: y nada, Bioy y yo tenemos ese vínculo especial, absolutamente unilateral de mi parte, claro (él está muerto y nunca supo de mi existencia). Todas, cada una de sus palabras, están escritas para mí, eso es claro. Entonces, cómo no secuestrar a esta bonita edición de tapa dura para que se quede a pasar el rato sobre mi CPU, para estar siempre a mano... Néstor reclama su aparición con vida y yo le cambio de tema con gracia.

*Juliette, del Marques de Sade: me lo prestó mi papá y me dijo: "Si te salteás las partes políticas, donde dice lo que piensa de la vida, el sexo y la iglesia, está muy divertido" Ja, mi padre es un pajero. A mí me gustó todo, las partes perversamente explícitas, sí, me encantaron, pero tanto como esos interminables monólogos de la madre superiora, esa filosofía maltrecha y retorcida, absolutamente lúcida y deforme a la vez. Y se queda acá porque papi se puede arreglar con el canal Venus, porque me da risa que él me lo haya dado y, sobre todo, porque merece vivir en mi casa.

Por cierto... ODIO que no me devuelvan libros que presto. No suelo prestar libros, in fact.

PS: Y Lolita, de Vladimir Nabokov: ese lo leí hace mil años y se quedó en casa. Después, el dueño me lo sacó un día que vino de visita y, como merece vivir conmigo, le devolví la visita y la cortesía. "Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta." Prueben hacerlo, es así.

Is back, mi odio is alive!!!!

ODIO a Sabato. ¿Qué busca? ¿Distraernos de lo mal que escribe? ¿EH?

Sabato es a la literatura lo que León Gieco a la música: muchos actos solidarios al pedo y mucha caripela para que los jipis progres se saquen fotos, hagan campaña política y/o demás mierdas.

León Gieco por lo menos escribió Carito, así que lo perdono un poco, pero con los Oroscos me arruinó todo, hace balanza y el resultado final es Mierda.